Мой палач

У меня нет дурных намерений и недостатка в женщинах тоже"".

Хлопаю дверью. Ощущаю нечто сродни гневу, пальцы летают по клавиатуре:

""А чего ты тогда от меня хочешь? Мы о женщинах твоих будем разговаривать или о нас?""

Спускаюсь вниз и верчу перстень.

Меня бы за такое сообщение из интерната выгнали.

Но я это сделала.

Обозначила, что других женщин не надо. И намекнула что соглашусь на свидание. Хотя бы посмотреть на этого мужчину, ведь он может оказаться кем угодно. Начитанным пенсионером, или как мой отец - в разводе, с взрослыми детьми, и выяснится потом, что дочь моего Виконта старше меня.

Или это какой-нибудь закомплексованный ботаник-школьник.

Жду ответа. И ловлю маршрутку.

""Двух вещей хочет настоящий мужчина: опасностей и игры, - приходит от него цитата, когда я выхожу из маршрутки на остановке.

Интересно.

Иду и морщу лоб над ответом.

По пути заруливаю в шашлычную и набиваю пакет контейнерами с салатами и мясом.

Опасность и игра. Хочется попробовать и то, и другое, и настоящего мужчину тоже.

Перехожу дорогу и полыхаю от этой мысли, нет, конечно, не сразу попробовать мужчину, не сегодня, но в перспективе...

Мне уже двадцать. У меня каникулы. Я свободна.

А Виконт мне нравится, очень.

Шагаю к яркой вывеске автомойки в тени деревьев. Ворота открыты, и я прохожу внутрь.

Машин нет, Антона тоже не видно.

Ему скоро стукнет восемнадцать. Завтра прощается со школой. Родители его любят, ведь он младший, а ещё самостоятельный, сам зарабатывает на жизнь.

Но я не ревную, я и сама его люблю, хоть мы и не близки, он живёт с мамой, а я с отцом, я к нему на праздник и приехала.

Иду по мокрому цеху, в сливы стекает грязная вода. Сыро, освещение яркое, заваленный тряпками кран кап-кап на пол.

Трогаю телефон в кармане, от мыслей о Виконте избавиться не могу.

""Ты хочешь играть?"" - спрашиваю.

Быстрей бы уже написал, я ведь жду.

Сую пакет подмышку и плечом наваливаюсь на обшарпанную дверь комнаты отдыха.

Оглядываюсь в помещении. И замираю на пороге.

Я невольный свидетель.

Комната небольшая, есть стол и стулья, холодильник, на полу стоят канистры с химией для машин, и в углу разобранный диван, накрытый коричневым пледом - мойщики прямо здесь и ночуют.

А моего вихрастого, вечно лохматого брата нет.

Или есть.

Потому, что кто-то в синем рабочем комбинезоне стоит возле окна, ладонями опирается на подоконник."

"Обзор на парня закрывает женщина. Или девушка. Или все таки женщина - черные волосы тщательно уложены в пучок, черная юбка до колен, и белая блузка.

Ее ладони лежат на плечах парня, и мне видно, как поблескивают кольца на пальцах с красным маникюром.

Зажатый у меня подмышкой пакет падает, и парочка обрывает поцелуй, вздрагивает.