Мой наследник

Ее нет! Моей бабушки больше нет! Как в это можно поверить? Свыкнуться с этим? Как жить дальше? Терпеть диктат Руслана? Сосуществовать рядом с ним ради красивых тряпок и статуса? Конечно, нет!

– Зачем ты ушла? Кому открыла дверь? – спрашиваю у портрета, висящего на стене. Бабушка там молодая, красивая. Смеется радостно и влюбленными глазами смотрит в объектив, за которым, по семейным преданиям, стоял дед.

«Вот такая она, любовь», – думаю я, всматриваясь в счастливое и доброе лицо.

Как больная, тяжело встаю и бреду на кухню. Механически убираю со стола кучу использованных шприцов и ампул, оставшихся после приезда скорой. И вздрагиваю, заметив бурые пятна.

Все произошло здесь! Ой, мамочки!

Выскакиваю как ошпаренная. Ни минуты не могу тут находиться. И оказавшись посреди коридора, растерянно смотрю в зеркало. Взъерошенные волосы, безумный взгляд, белые дрожащие губы. Хороша!

«Нужно взять себя в руки и двигать в большой дом к Руслану. Ты все-таки его жена», – пилит меня совесть бабушкиным голосом. А в душе ухает разочарование. Муж не пришел за мной.

«Не будь дурой! – укоряю себя мысленно. – Возьми что нужно и иди к нему. Вы не поссорились. Он никого не прогонял. Тебя саму понесло прочь».

С трудом переставляя ноги, тащусь в свою комнату. Открываю комод и в ужасе смотрю на знакомую фотку, лежащую поверх моего белья. Снимок из гадского клуба. Как-его-там!

Кто-то пришел в дом с этой фотографией! А когда бабушка догадалась, что это подделка, убил ее. Вот только кто?

Мозг лихорадочно выхватывает еще ряд несоответствий. Но я пока не могу сообразить и составить вместе все пазлы. Нужно подумать. Посоветоваться с мужем!

Слышу, как открывается дверь. Кто-то входит в дом. Руслан! Больше некому!

Торопливо бегу навстречу и не могу скрыть радости. Хорошо, что я вышла замуж за Годарова!

Но в коридоре топчется чужой парень. Худой, высокий. С неприятным оскалом вместо улыбки. Отмороженные цепкие глазки шныряют по сторонам. Будто их хозяин, прицениваясь, выбирает недвижимость. Да и портфельчик у него в руках свидетельствует о деловом визите. Кто? Зачем? Почему? Я никого не ждала. Тем более в день похорон. Сюр какой-то!

– Вы кто? – спрашиваю испуганно. Лихорадочным взглядом ищу сумку. Подхватив ее, вытаскиваю сотовый. Набираю контакт мужа. Но тот не отвечает.

И что же делать? Номера охраны у меня нет. Тревожной кнопки тоже. Бабушка от нее давно отказалась.

– Вот еще, – отмахнулась, когда Дамир начал настаивать. – Кому мы нужны!

– Что вам надо? – в ужасе гляжу на человека, спокойно разгуливающего по моему дому.

– Я смотрю, ты – девка богатая, – криво ухмыляется он. – Бабкины долги быстро оплатишь. Нужно переоформить бумаги.

– А вы кто? Почему пришли домой? – спрашиваю, стараясь сохранить хладнокровие.