Мой наследник

Не обращая внимания на мокрые волосы, падающие на лоб, ору команды на русском матерном. И не могу дождаться вечера, когда смогу позвонить Свете.

Одно я знаю точно, уезжать было нельзя! Может, стоило найти себе замену. Выплатить дурацкую неустойку, но остаться с женой.

Она молчит. Держится отстраненно. Улыбается сыну, в котором мы оба души не чаем. А когда остаемся одни, старается выйти из комнаты. Для родственников и знакомых мы идеальная пара. Но какой же это идеал, если между нами нет искренности и настоящей близости? Если в присутствии друг друга мы чувствуем себя неуютно.

Остается секс. Только секс. Только ночью в кромешной тьме нам обоим сносит крышу от близости. Только в эти моменты я могу дышать полной грудью.

– Ты готова? – спрашиваю жену, входя в спальню.

Света в черном платье, расшитом кристаллами Сваровски, кажется неземной красавицей. Волосы убраны назад в замысловатую прическу. И так хочется подойти и поцеловать открытую шею. Сгрести в охапку эту непокорную женщину и послать куда подальше губернатора с его гадским приемом.

Но нельзя. Нельзя.

– Ты заходил к Дамиру? – лишь на короткий миг останавливает на мне взгляд.

– Да, он спит, – улыбаюсь я, думая о сыне, раскидавшем по всей кровати руки и ноги.

– Я тоже загляну, – улыбается Света, подхватываясь из-за туалетного столика. На высоких каблуках решительно шагает в детскую.

За неполные два года эта женщина сильно изменилась. Из робкой девчонки превратилась в уверенную красивую женщину, ускользающую от меня постоянно! И если бы я не контролировал каждый ее шаг, то фиг бы знал, чем она занимается.

Естественно, мне сразу же позвонил Тимур.

– Света попросила Любу найти работу, – сообщил без всяких реверансов. – А мне как раз требуется переводчик. Знание английского и китайского. Твоя жена идеально подходит. Ты не возражаешь?

– Да ради бога! – отмахнулся я, решив, что эта идея отомрет еще до рождения Дамира. Но ошибся!

– Я готова, – доносится из коридора Светин голос. Выхожу следом. Накидываю ей на плечи норковую шубу и веду к поджидающей нас машине.

– Ты – красавица, – шепчу, сжимая пальцы.

– Я знаю. Ты говорил, – спокойно кивает жена, совершенно не воспринимая мой комплимент.

– Мы там долго не задержимся, – заверяю, помогая сесть в лимузин.

– Может, не стоило ехать? – равнодушно замечает она.

– Нужно отметиться, – морщусь я.

– Хорошо, – соглашается холодно и отворачивается к окну.

Так и едем молча. Каждый думает о своем.

А в фойе театра, где проходит очередной «Человек года», я с изумлением замечаю Пестова.

– Погуляй немного, – прошу жену. – Я перетру с губером, и поедем обратно.

– Хорошо, – стандартно бросает она. И взяв у официанта бокал шампанского, направляется к знакомым матронам.