Мужчина из моего прошлого

— Зачем мне больница? Езжайте к себе, вы устали с дороги.

— Мама, надо посмотреть, как срастается кость!

— Мне делали рентген. Все там нормально, — отмахивается.

Попытки мужа уговорить свекровь лечь в стационар не увенчиваются успехом, и мы уезжаем. Разбирать чемоданы нет сил, поэтому я откладываю это на завтра.

Утро понедельника начинается, как всегда. Поднимаю Игоря и Владика, готовлю завтрак, провожаю их, мою посуду. Сейчас разберу чемоданы и поеду к Антонине Павловне.

Мы решили переезжать в Израиль, Игорь дал клинике положительный ответ. На работу он выйдет с начала сентября. К этому времени нам нужно подготовиться к переезду, найти в Иерусалиме жилье, устроить Владика в школу. В самое ближайшее время найму сыну репетитора по английскому и буду заниматься с ним сама. Что касается моей учебы, то поступлю в Москве на заочное и буду ездить на сессию.

Впереди тяжелые и суетные три месяца. Боюсь, что этого времени будет недостаточно для того, чтобы Влад заговорил по-английски. Надо было отдавать его в английский садик. Я хотела, но поблизости к дому такого не оказалось. А сын и так еле-еле встает по утрам в сад, который у дома, поднимать Влада еще раньше было бы слишком тяжело.

Из мыслей меня вырывает звонок мобильного. Бросаю разбор чемодана и тянусь к тумбочке за телефоном. Но тут же каменею, видя на экране имя Соболева.

Сердце пускается в галоп, пока я оторопело пялюсь на экран. Мне звонит Дима. Зачем?

Дрожащим пальцем провожу по экрану и принимаю вызов.

— Алло, — произношу, испытывая животный страх.

— Привет, ты сейчас где? — его голос уверенный, дерзкий. Ни капли смятения или стеснения.

— Дома…

— Я стою у твоего подъезда. Открой и скажи, куда подниматься?

Я теряю дар речи. Сижу на полу у чемодана, вцепившись ладонью в трубку, и чувствую, как ужас сковал горло.

— Чего молчишь? Я у твоего подъезда. Открой дверь и скажи, на какой этаж подниматься.

Дима как будто бы очень торопится. Улавливаю через динамик его тяжелое дыхание. Что с ним? Зачем пришел? Почему-то мне кажется, что он зол."

"— Сонь, если ты сейчас же не впустишь меня в подъезд и не назовешь этаж с номером квартиры, то я взломаю базу данных МВД и посмотрю, где ты прописана. А потом приду и нахрен выбью дверь в твою квартиру ногой. Ты этого хочешь? Или все-таки откроешь мне сама?

Я не прописана в квартире Игоря, но все же угроза Соболева мне не нравится.

— Эээ… — обретаю голос. — Да, конечно. Ты сейчас у подъезда?

— Да.

— Тогда открываю.

Подскакиваю на ноги и бегу к домофону. Нажимаю кнопку.

— Этаж и номер квартиры?

Надо полагать, Соболев вошел в подъезд.

— Десятый этаж, квартира 705.

Короткие гудки.

Я так и остаюсь стоять у домофона с мобильником в руке. Через минуту отмираю, понимая, что на мне шелковая комбинация, в которой я спала.