Босс моего бывшего

– Дим, давай сегодня напьёмся? – предлагает и подкрепляет просьбу таким тоскливым взглядом, что у меня внутри всё холодеет.

– Похоже, не у одного меня дерьмо на душе.

Стас криво ухмыляется, черты лица становятся жёстче: заостряется подбородок и скулы, на виске бьётся синяя жилка.

– Просто давай поедем в бар. Или куда угодно, лучше даже на Луну. Иначе я кого-нибудь точно убью. Например, свою жену.

Всегда мирный и спокойный Стас удивляет внезапной кровожадностью.

– Не надо никого убивать, Стас. Не бери грех на душу, она этого не стоит.

Стас морщится, отводит взгляд. Знает, что я вижу его жену насквозь, вот только фокус в том, что я всегда позволяю людям совершать ошибки. Самим набивать шишки, даже если это очень близкие мне люди. Мы редко обсуждаем Настю, но если он считает, что хочет жить с ней, вот такой блудливой кошкой, то пускай. Он взрослый мальчик, сам всё понимает. Толку мне его в темечко клевать? Но, кажется, даже долготерпению Стаса приходит конец. Или любовь прошла, и мозги встали на место?

Его настроение мне не нравится. Молчаливость, задумчивость, морщины, прорезающие лоб… Друг плохо выглядит, разбитым и растерянным.

– Стас! – Сбрасываю ремень, резким толчком на ноги поднимаюсь и, обойдя разделяющий наши кресла столик, крепко хватаю Стаса за плечи. Встряхиваю, он от неожиданности удивлённо моргает, а я говорю, наклонившись ниже, и наши носы на одном уровне: – Не смей даже думать об этом. Никаких убийств, никакого насилия. Это не для тебя, ты другой. Потом жить не сможешь. Что бы ты сейчас ни думал, что бы ни чувствовал, это пройдёт.

Возвращаюсь на место. Долго молчим, я смотрю в иллюминатор, наблюдая за плавным снижением замолёта.

– Ты прав, Дима. Просто… ай, неважно! Давай напьёмся и побудем наконец нормальными мужиками. Пожуём пьяные сопли, пожалимся друг другу, – Стас горько смеётся, и столько отчаяния в этом смехе, во всей позе его. – Дим, ты же мне расскажешь, что у тебя с Юлькой? И с Варей? Мы давно просто не говорили за рюмкой чая.

– Вот любопытный чёрт, – усмехаюсь, покачивая головой. – Это всё слишком сложно, потому и правда, нам нужно напиться.

***

С котлованом всё обстоит не так критично, как казалось сначала. Работы, пусть с опозданием, но закипают, рокот техники оглушает, а прораб орёт на незадачливого парнишку в жёлтом жилете:

– Да мы за три дня его выкопаем, – надрывается прораб, – ковшовые буры где? Где?

Он ревёт так, что багровеет мясистая шея, а я подхожу и интересуюсь, при чём тут парень, если всю технику должны были заказать давно.

– Да заказали, Дмитрий Николаевич, – едва не плачет, – но я не проконтролировал! А эти придурки с адресом напутали.