Мистика

-  Что однажды увижу твои пальцы в мазуте и с теми ранками.  А  ты, Коля?

-  А я забуду все, Алена.  Заставлю себя и забуду.  Мне не нужна в памяти еще одна война. Той,  своей - с головой.  И поверь – она намного страшнее и грязней.  Второй не хочу.

-  Забывай,  Коля, забывай.  Тебе есть о чем  подумать.

-  Кроме твоего выхода? – улыбался он и говорил уже совсем не сонным голосом.

-  Да.  Думай, как назовем сына.  А то назову Прохором.

-  С ума сошла? – возмущенно откликнулся он, -  даже сон отбило.

-  Тогда поднимайся, - завозилась я, - как раз пока доедем, и придем к консенсусу.

-  Только не Прохор.

-  Не настаиваю.  Варианты…?

-  Нужно думать, - наморщил он лоб, заводя машину: - Антон?

-  Николаевич?  Нет, обязательно нужна рычащая. В Прохоре их две.

-  Ага.  Ну, тогда может…

   Когда  среди ночи подъехали к дому, вопрос был почти решен.  Вышли из машины и стали, обозревая открывшийся вид – будто с другой планеты прилетели или из дикого леса вышли, хотя… так ведь и было – и из леса и почти из другого времени.

    Датчик движения включил ночное освещение двора и в нем дом казался намного больше, чем был на самом деле.  Куст сирени выложил розовые цветочные кисти на перила крыльца, отражение фонарей чуть колыхалось  в озерной воде, ветерок шевельнул  длинные ветки березы над крышей...

   Коля  с удовольствием обвел все это хозяйским взглядом, привычно обхватил меня за плечи и повел в дом.  Уже на крыльце щекотно шепнул в ухо:  - Артем.  Не обсуждается.  С тебя выход… ладно,  не пугайся - не сейчас, а  вечером.  Ты устала…  прости, родная.

   Угукнула, кивнула и с облегчением переступила порог - наконец-то мы дома...  Добрались.

                  КОНЕЦ