Мистер

«Твою мать, у меня есть соперник!»

– И когда ты собиралась сказать об этом мне?

Она сильно жмурится, словно от боли.

– Алессия, посмотри на меня.

Она закрывает рот ладонью – чтобы подавить рыдания? Не знаю. Сглотнув, она наконец смотрит на меня с неприкрытым отчаянием. Мой гнев испаряется, я в растерянности.

– Сейчас говорю…

«Она не для меня». Меня пронзает боль, глубинная и мучительная. Я словно падаю с небес на землю.

«Какого хрена?!»

Мир рушится. Мои идеи, мои смутные планы – быть с ней… жениться на ней… – пошли прахом.

– Ты его любишь?

Алессия с удивлением откидывается на спинку стула.

– Нет! Я не хочу за него замуж! Поэтому и уехала из Албании.

– Чтобы сбежать от него?

– Да. Я должна была выйти замуж в январе. После дня рождения.

Я бессмысленно таращусь на Алессию. Стены будто смыкаются, мне нужно больше пространства. Я чувствовал себя так же, когда впервые ее встретил. Я задыхаюсь от терзающих меня сомнений. Нужно подумать. Я встаю и быстрым движением провожу по волосам, пытаясь собраться с мыслями. Алессия шарахается от меня и вскидывает руки, словно…

– Черт возьми! Ты что же, думаешь, я собираюсь тебя ударить?! – Я невольно отступаю, ужаснувшись ее реакции.

Еще один фрагмент пазла занимает свое место. Неудивительно, что Алессия старается оказаться вне зоны досягаемости. Убил бы мудака, который ее довел!

– Он бил тебя? Скажи!

Она опускает взгляд. Видимо, от стыда. Или же испытывая непонятную преданность тому засранцу из захолустного городка, который посмел претендовать на мою девушку.

«Твою мать!»

Я в ярости сжимаю кулаки. Алессия сидит тихо, склонив голову и замкнувшись в себе.

«Успокойся, приятель», – мысленно твержу я и, глубоко вздохнув, опускаю руки.

– Прости.

Алессия тут же вскидывает голову и смотрит на меня чистым, искренним взглядом.

– Ты ничего плохого не сделал.

Даже сейчас она думает обо мне."

"Между нами несколько шагов – слишком большое расстояние. Алессия с беспокойством смотрит, как я подхожу и осторожно сажусь на корточки рядом с ней.

– Я не хотел тебя пугать. Меня потрясло, что где-то там у меня есть… соперник в борьбе за твои чувства.

Она часто моргает, ее щеки розовеют.

– У тебя нет соперников…

У меня перехватывает дыхание, в груди разливается тепло, смывая адреналин. Это лучшее из всего, что я слышал от нее до сих пор.

– Ты не сама выбрала того мужчину?

– Нет, его выбрал отец.

Я беру ее руку и целую.

– Я не могу вернуться. Я опозорила отца. Если я вернусь, меня силой выдадут замуж.

– Твой… жених… ты его знаешь?

– Да.

– Ты его не любишь?

– Нет.

Резкий короткий ответ говорит мне все, что я хочу знать. Наверное, тот мужчина стар. Или некрасив. Или и то и другое. Или он бил ее.

Представлять эту девушку с кем-то другим, с тем, кто плохо с ней обращался, больно.