Межсезонье

— Должен…

— Да помню я, помню! — Полторы тысячи дублонов не та сумма, о которой можно позволить себе забыть. — Шину что понадобилось? Он же с Юзефом Заном обычно работает?

— Господин старший таможенный смотритель крупно проигрался на петушиных боях. Причем проигрался в долг, — хихикнул Мартин.

— Сколько он остался должен?

— Тридцать дукатов.

— Не так уж и много. Почему не перехватил у Юзефа?

— Наколку на того петуха ему помощник Зана дал. И вон оно как вышло. Теперь они на ножах.

— Шин с Карлосом тоже не в лучших отношениях, поэтому решил обратиться ко мне… — кивнул я. Что ж, дружба с таможней еще никому не вредила. — Дай ему сколько попросит. Остальных — ко мне.

— На каких условиях? — уточнил поднявшийся с дивана Мартин.

— На щадящих, и возвращайся быстрее. С Брауном разговор не из приятных намечается.

— А с Россом?

— Видно будет. — Я не стал открывать своих карт. — Возвращайся. И пусть Росс заходит.

Ричард Росс заглянул в гостиную минут через пять. С Мартином судовладелец был примерно одних лет, но седая шевелюра и длинные вислые усы делали его стариком. А может, все дело в выражении лица? Сразу и не поймешь, то ли у него язва открылась, то ли до чертиков неприятен предстоящий разговор. Скорее второе. Держится, как обычно, прямо, будто шпагу проглотил — не иначе армейская выучка сказывается. И ни малейшего намека на растерянность или слабость.

— Здравствуй, Натаниэль. — Он подошел к столу.

— Присаживайтесь, господин Росс, — указал я на стул для посетителей.

— Ричард, — поправил меня старик, на сюртуке которого темнели мокрые пятна. «Плащ остался в прихожей, но сюртук влажный. Пешком сюда добирался? По такой погоде? Брр!..» — Впрочем, как вам угодно, дело не в этом…

— Грогу или, быть может, чистого рому? — предложил я. Росс сморщился, будто хлебнул уксуса, и лишь помотал головой.

— У меня не получится вернуть вам деньги, — без обиняков выпалил он.

— Пожалуй, рому. — Я вытащил из верхнего стола пару стаканов и тяжелую, квадратную в основании бутылку. — Гадость редкая, но с нынешней погодой…

— Вы как будто не удивлены. — Росс невольно принял протянутый стакан с набульканным на три пальца золотистым напитком.

— Нет. — Себе я налил существенно меньше и лишь смочил губы. — Ваши финансовые трудности ни для кого не секрет. Так когда вы, говорите, сможете вернуть заем?

— Натаниэль, вы меня не слышите? — Росс горько усмехнулся и все же опрокинул в себя ром. — Я разорен! У меня нет, и не будет возможности рассчитаться с вами.

— Выходит, слухи о пропаже «Феникса» имели под собой основание?

— Вам уже известно? — удивился судовладелец.

— А чему вы, господин Росс, удивляетесь? Дурные вести расходятся быстро. — Я пожал плечами.