Семья для мажора

Проверив ее социальные сети, вижу, что она в офлайне.

Зажав в в кулаке телефон, кладу локоть на подоконник и прижимаю кулак к губам.

Ее соседку выпивали, и представляя ее одну в больничной палате в разгар гребаного Дня всех влюбленных мне вдруг охеренно дискомфортно.

Выкрасть ее оттуда, твою мать?

Я тоже большой мальчик. Потерплю.

Мне придется очень долго терпеть, потому что я не могу взять ее с собой к Стасу на диван. Не могу жить в ее доме вместе с ней. Мне нужна машина брата. От него мне нужно еще кое-что, но прежде чем я у него это попрошу, мне нужно хорошенько подумать.

Желание отключить башку хотя бы на пару часов нестерпимое. По крайней мере я знаю, где Аня вместе с моим ребенком находится. Блин. Кажется, завтра я куплю ей цветы.

— Не дрова везешь… — слышу возмущенную претензию с переднего пассажирского.

Машина собирает колесами кочки и ямки на подъезде к клубу, потому что подъезжаем к нему со стороны узкого двора старомодных исторических пятиэтажек.

— На, — Барков вручает своей девушке конфету в красной обертке. — Займись чем-нибудь.

Алёна фыркает, задерживая взгляд на его лице.

Чтобы не видеть это обмен ментальностями, смотрю в потолок.

Вырулив на парковку, Никита пристраивает машину на свободном месте во дворе.

Выходим из машины и пешком преодолеваем тридцать метров до забитого пьяным народом крыльца. Сигаретный дым забивает нос. Гогот и голоса сыпятся со всех сторон. Когда заходим внутрь, добавляется еще и музыка, которая топчется по мозгам.

В гардеробе натыкаюсь на Фрола, Дениса Фролова, двоюродного брата Марины, с которым очень хорошо знаком. На одном локте у него куртки, на втором девушка. Оксана. Она похожа на испуганного оленя. Всегда. Они встречаются с пеленок, но я о ней мало что знаю. Она такая же разговорчивая, как стол или стул. Не уверен, что когда-нибудь слышал ее голос или мнение по какому-то вопросу. Она что-то вроде приложения к Дэну. Кажется, ее присутствие или отсутствие кроме него никто не замечает.

— Привет, — тяну ему здоровую руку.

— Здорово, — с размаха шлепает по моей ладони своей. — Ого. Эт че, пуля бандитская? — кивает на мой “гипс”.

— Гололед, — отвечаю.

— Уходишь или приходишь?

— Фиг знает, — смотрю на окружающую нас толпу.

Тихо посмеиваясь, говорит:

— Да заходи, раз уж пришел. Как сам?

— На открытие позовешь? — интересуется.

— Тебя без очереди, — заверяю.

— Круто, — хмыкает. — Жду почтового голубя.

— Ага… — бормочу, видя как моя компания топчется у выхода из гардероба. — Ладно, погнал, — прощаюсь.

— Хорошего вечера, — кивает.

Обойдя его, забираю своих. Поднимаемся на второй этаж, где сообщаю админу координаты нашего столика. Проводит нас к нему, снабдив официантом, который оставляет нам меню и испаряется.