Малыш для биг-босса

Я рассматриваю волевое лицо, легкую щетину, резкий размах широких бровей и ощущаю, как все тело реагирует, покрывается испариной, словно своего хозяина признает.

Одна эта мысль заставляет щеки вспыхнуть румянцем, а тело натягивается струной, в душе рождается негодование.

Умар читает по моему лицу, по мимике, по глазам и что-то вспыхивает в его глазах. Необъяснимое, острое. Одна его рука взмывает вверх и запутывается в моих волосах, сжимает так, что я вынужденно прогибаюсь, подставляя под пристальный взгляд мужчины свою уязвимую шею и грудь, которая отчетливо просвечивает под сорочкой, я чувствую, как ткань натягивается в то время, как глаза Баграта темнеют, становятся черными, оттенок нефти.

– Мне больно, – выдаю хрипло, лгу. Больно не физически, болит раненая душа.

Чуть ослабляет хватку, но все равно держит ощутимо, Баграт рассматривает, дышит тяжело настолько, что тонкие ноздри хищного носа раздуваются.

Холодая капелька пота проскальзывает вдоль спины. У меня ощущение такое, что он в шаге от того, чтобы свернуть мне шею голыми руками. Отчего-то кажется, что прямо сейчас он испытывает нечто схожее со мной. Болезненное, больное…

Хотя… для этого нужно иметь сердце, но у Биг Босса его просто нет.

На его лицо падает тень так, что резко очерчиваются именно глаза, причудливая игра и даже сейчас в этом приглушенном свете Умар до безумия брутальный и привлекательный. Яростный.

Черт. Этот мужчина подобен яду в моей крови. Он уничтожит меня.

Мой. Нет. Чужой. Неприступный. Между нами пропасть, длиною в три года.

– Не хочу, – выдаю, плотно приставляя ладошки к литой груди, пытаюсь оттолкнуть, а у самой кожа на руках горит от соприкосновения, от щекотки, которую чувствую из-за поросли, которая говорит о том, что у этого самца с тестостероном все в порядке.

Обнажает зубы в оскале, читает меня, и выдает:

– Уверена? – вроде и спрашивает, но вот рука, которая все еще на моей попе, придвигает меня еще ближе, невыносимо порочно, заставляет упереться в его тело и прочувствовать, что я завела Баграта с полуоборота.

Впрочем, со мной он всегда легко зажигался. Стоило пройти мимо него в коротенькой маечке и шортиках, с завязанными в хвостик волосами, занимаясь уборкой и не находясь в самом лучшем виде, как уже в следующую секунду я была схвачена и завалена на диван, где минутой ранее Умаров работал на ноутбуке, который летел в сторону и падал на пол из-за той вакханалии, которая происходила между нами.

Моргаю, отгоняя наваждение.

– Д-да, – нахожу в себе силы ответить и не отвести взгляд, – я… я не хочу тебя."

"Взгляд у него становится нечитаемым. Темным. Никто не сравнится с этим хищником в жестокости и решалы, которых «порешили» люди Умара, это просто ничто.