Крысиная башня

Его глушануло, и осколком стекла, или ещё чем, лапу заднюю перебило. Эта... Ампутировала Оля её. Перевязала. Так он – того, быстрее тебя восстанавливается! Не задаётся, что характерно, вопросами кто есть, а кого нету. Ковыляет на трёх лапах, представь; и уже на стенку клетки залазить пытается! Крысы... Мы, ‘Крысы из Башни’ – того, – живучие! – Уууу... Класс... Принеси мне его. – Принесу. Завязывай давай с твоими глюками, у нас дел полно. Олег вон минно-взрывные заграждения восстанавливает день и ночь; вчера мы к этим, на кладбище которые, съездили... Ничего, нормальный там дядька, Игорь Аркадьич, полкан МЧС бывший, кликуха ‘Спец’ – он там главный. Бабы и девки, кстати, тоже есть. Они нам дадут три-пять бойцов на недельку, в Башне подстраховать, пока мы с этими, с ‘сантажистами’ разберёмся! У меня, бля, руки чешутся! Я бы хоть сейчас! За Белку я б их передушил голыми руками! Но Олег говорит – нет, всё сделаем по-уму, у него всё ‘планы-планы’. ‘Мы, говорит, торопиться не будем; мы ме-е-е-едленно спустимся с горы...’, и... и ‘того’! Оприходуем! Ихнему стаду мало не покажется! Давай, выздоравливай, чтоб за пришлыми в Башне приглядеть, пока мы с твоим батей будем вопрос решать. А то можешь с нами – повидаешься со своими ‘родственничками’... Хотя нет, тебя в Башне оставим, не дело... ПРОСТО ЭПИЛОГ Зима. Но под одеялами тепло, да и от газового керамического обогревателя, что раньше стоял в комнате Белки, исходит приятный сухой жар. Олег сидит на краю кровати, где недавно сидел Толик : – Повидался, говоришь? Там-то? Ну и как тебе? Жизнь – это не что-то стабильное, остановившееся, Серый. Жизнь – она как велосипед. Процесс! Постоянно приходится крутить педали чтобы не упасть. Даже если видишь, что едешь не туда, – в канаву, – всё одно, пытаясь свернуть, ты вынужден крутить педали, иначе упадёшь здесь, сразу... Даже если едешь не туда. Останавливаться – нельзя! Ты не можешь, подпрыгнув, зависнуть в воздухе, – ты должен куда-то приземлиться. Жизнь – процесс, Серый, постоянно движущийся, изменяющийся процесс. Надо просто найти себе в нём место. Ты-то – нашёл? *** Снова забытье, и калейдоскоп мелькающих огней, – я знаю теперь, это – не огни, это – окна. Много. Разных. В каждом – жизнь. Но – своя жизнь. Непохожая на другие. В каждом – я. Непохожий на другие ‘я’. И непохожая реальность. ‘Варианты реальности’, чёрт бы их побрал! Кто я? Я – Крыс Серый Первый, в одиночку перебивший, считай, отделение спецназа? Или тот испуганный мальчишка, с ужасом смотрящий, как отец дерётся с вооружённым ножом хулиганом? Или я всё ещё там – на тусне, где ‘Ооооо, кто пришёл!! Серый! Заваливай, давно тебя ждём! Пиво будешь?..