Красавица для миллиардера (СИ)

Или же наоборот… Понял, что я о туфлях.

— Это не телефонный разговор, — выдыхаю я, зная, что в голосе слышна мольба. — Пожалуйста, разрешите мне приехать.

Ещё какое-то время молчание. Я начинаю нетерпеливо переминаться с ноги на ногу и молиться всем богам, которых только знаю. Пожалуйста, согласись. Пожалуйста, ты должен меня выслушать.

— Хорошо, — все же говорит он. — Приезжайте. У меня сейчас как раз перерыв. Подъедете — позвоните.

— Спасибо! — выкрикиваю я. — Спасибо!

Сломя голову я вылетаю из квартиры, потом мчусь по лестнице вниз. Снова такси. Растраты, но к черту. Я должна разобраться с происходящим. Машина прибывает быстро, прыгаю в неё. Всю дорогу смотрю в окно, правая рука сжимает коробку с обувью, которая дьявольским огнем жжёт мои пальцы.

Сердце бухает так, что кажется, прямо в ушах. И я рискую больше никогда и ничего не услышать.

Делаю глубокий вдох, стремясь успокоится. Алиса, ты должна быть с ясной головой. Если Пискорский сделал это нарочно, нужно все мелочи уловить, запомнить все, чтобы потом понимать, как действовать дальше.

Если же это ошибка, то просто вернуть туфли, уехать и навсегда забыть про проклятый клуб и ночь с тем…"

"Перед глазами появляется горячий взгляд бездонных карих глаз. Голодный. Жадный. Жаждущий. Показывающий, что я красивая. Что меня хотят. И не так, как шеф, который уложил себе в постель половину офиса, а тут вдруг увидел свеженькую кровь.

По телу проносится горячая волна. Щеки вспыхивают румянцев, горят как маков цвет. Я запомнила в мельчайших деталях все, что он со мной делал. Как касался. Гладил. Целовал. Шептал, называя малышкой и девочкой. Сладкой. Говорил про драгоценности.

Внизу живота появляется томление. Я невольно облизываю губы.

Таксист в это время бросает взгляд в зеркало дальнего вида. Я смущаюсь и опускаю глаза. Нет, я не развратница. Ничего подобного…

И тут же пронзает мысль: ведь я даже не знаю, как зовут того, кто этой ночью сделал меня женщиной. Хочется рассмеяться, но я только крепче сжимаю чертову коробку.

Через десять минут машина тормозит у клуба. Я расплачиваюсь и выхожу на улицу. Солнце сегодня палит так, что надо носить шляпу. Смотрю на двери клуба, снова стараюсь успокоиться. Надеюсь, меня там не ждут уже вышибалы, которые схватят и поволокут в кабинет Пискорского. И там силой заставят согласится на что угодно. Я невысокого роста, не спортсменка — обычная слабая девушка. Против грубой силы ничего не смогу сделать.

Двери открываются, появляется Пискорский собственной персоной.

Высокий. Широкоплечий. С красивой современной стрижкой. Русые волосы красиво уложены. Серые глаза за стёклами дорогих очков. Нос с едва заметной горбинкой. Красивые губы. Мужественный подбородок. Дорогой серый костюм, галстук в тон.