О любви, которой не было

Просто подумала, что ты собираешься просить прощения за свой поступок, а раз нет, то конечно…

— А есть смысл просить прощения?! Ты простишь?! — в его ставшем тяжёлым и жёстким взгляде читался вызов, а не вопрос…

Промолчала… Ему не нужно моё прощение как таковое, ему нужна собственная чистая совесть, оправданная мною — он же старше, умнее, сильнее, он не может быть не прав…

Отвернулась. Прошла на кухню, включила чайник. На работу через час…

Кирилл прислонился плечом к косяку и сложил руки на груди, следя за мной каким-то голодным взглядом. Интересно ему, что я сейчас чувствую? Понять пытается?!

— Ир, простишь или нет?

Замерла с банкой кофе в руках… Горечь на языке стала невыносимой… Как мы прожили столько лет? Как находили общий язык, поддерживали друг друга, даже, казалось, понимали?..

Что он там хочет услышать в ответ? Медленно повернулась к нему, подняла взгляд в его глаза, в которых металось что-то похожее на неуверенность, и тихо, но ровно произнесла:

— Я простила, Кирилл, не утруждайся. Поезжай домой, ложись спокойно спать рядом со своей… — я запнулась, — любовницей… Забудь о том, что произошло… Просто забудь. Считай, что мне понравилось, или что этого вообще не было… Да что хочешь считай. Только уйди…

— Ир, ну зачем ты так… — я едва не поверила в этот пронзительный мученический голос, полный продирающего морозом раскаяния и сочащихся кровью душевных терзаний, когда он едва коснулся моей щеки тыльной стороной ладони…

Не поверила.

— Мне нужно на работу собираться. Тебе, наверное, тоже некогда… — я пожала плечами и вернулась к закипающему чайнику и кофе в чашке.

— Ир… — он позвал так, что сердце невольно ёкнуло… — Ира!

Не обернулась, метнулась к холодильнику, сосредоточенно уставилась на полки…

Лишь услышав, как хлопнула входная дверь, закрыла дверцу и медленно прислонилась к ней лбом…

Подошла к подоконнику, отодвинула штору…

Ясное солнечное раннее утро в противовес душной дождливой длинной ночи… Долгой, как полоборота вокруг Солнца…

Привычная жизнь по ту сторону окна. Машины, автобусы, велосипеды даже… Люди. Тысячи и тысячи людей, каждый день спешащих по этим тротуарам, газонам, улицам… И среди них я — никому не нужная неудачница и трусиха, истеричка и непутёвая жена, хреновая любовница и последняя шалава в глазах собственного мужа… И вся эта видимость чьей-то значимости и важности за окном — тоже обман…

Надо хоть стёкла помыть, прежние жильцы явно ни разу не утруждались этим…

А ещё у меня больше нет телефона. Непривычно…

Я не часто звоню кому-то, иногда за пару дней могу даже Алиску не набрать ни разу… Но это другое. Когда знаешь, что в любой момент можешь это сделать — на душе хорошо и спокойно, а сейчас как на необитаемом острове.