"Фантастика 2025-71". Компиляция. Книги 1-10

А ты мне мозги парил — нет, это художественный вымысел, воображение писателя…

— Ты не права, дорогая.

— Конечно, я у тебя всегда не права. Один ты прав — ножиком меня пырнул и тем утвердил свои супружеские прерогативы!

— Милочка, не зуди. Уж столько веков прошло…

В читальном зале шел литературный вечер «Моя судьба», посвященный очередному юбилею графа Дракулы. Юная бледненькая вампиресса хорошо поставленным голоском пела душещипательный романс о тяжкой доле нелюдей. Ей аккомпанировал на рояле свежий еще кадавр в строгом фраке. Я бы послушала, конечно, да недосуг. Надо отправляться в родимое книгохранилище.

Знаете, кто встретил меня там на пороге? Букс! Хотя поначалу я его просто не узнала, приняла за праздношатающегося читателя из оккультного большинства. Да и немудрено!

Мелкий, слабенький, боящийся крысиной тени макулатурный за рекордно короткие сроки вымахал в дюжего детину выше меня ростом. Его мышечная масса явно состояла из сверхпрочного картона, газетный ком головы плотно сидел на мощной шее из свернутых в трубку атласов мира и, кроме того, украшен был прической из нарезанной в лапшу копировальной бумаги.

К тому же Букс был одет. Приглядевшись к его облачению, я, слегка краснея, поняла, что свою рубашку и шорты-бермуды Букс сделал из глянцевых страниц «Пентхауза».

— Поскромнее ничего не мог выбрать? — строго спросила я его.

— Еще чего! — фыркнуло макулатурное чадо (или исчадие?) и зашуршало, расправляя картонные плечи. — «Отныне плащ мой фиолетов, берет и бархат в серебре…»

— Совсем ты от рук отбился, питаешься тут чем пoпало. Ох, займусь я как-нибудь твоим воспитанием!

— «Нет, я не Байрон, я другой…» — предупредил переросток.

— Вижу. Пусти-ка меня на мое рабочее место.

В ответ Букс только ухмыльнулся, но и шагу в сторону не сделал.

— Это как понимать? — изумилась я. — Что за непослушание?

A? — Глазки этого негодника загорелись привычным ехидством.

Ах ты, паршивец! Ну, я покажу тебе, кто тут старший по званию.

— Вызову завтра мусороуборочную машину, — максимально сурово прошипела я, — и всю твою макулатуру отсюда на свалку вывезут. И сожгут…

— Нет! — вскрикнул-прошуршал Букс, и сразу весь его напускной гонор испaрился. — Пожалуйста, госпожа, не сердись! Я шутил. Я играл. Пройди, только не убивай.

Я прошла в центр хранилища, минуя извечную макулатурную кучу. Тут я на мгновение задержалась… И поняла, почему Букс так остро отреагировал на мою угрозу. В нише из старых книг крепко спала малютка тоже явно из рода макулатурных. Но на вид она была гораздо симпатичнее непутевого Букса. Он, кстати, смотрел на малютку с обожанием.

— Это кто? — шепотом спросила я у него.

— Прекрасная Дама. Невеста.