1972. Миссия

Сбросила ночную рубашку (оказалось, она спала совсем голышом, кроме ночнушки – ничего), начала одеваться – трусики, лифчик, колготки, и все это практически мгновенно, по-солдатски! Умеют женщины одеваться быстро, когда их прижаривает!

Три минуты, и мы уже надеваем ботинки! Четыре минуты, и бежим к двери!

– Стой! – торможу я спутницу, и салфеткой протираю пистолет, из которого стрелял. Потом вкладываю его в руку убитого мной первого убийцы. Так, на всякий случай. Пусть потом думают, что и как.

Интересно, что сейчас с Никсоном? Он вообще-то жив? А еще очень интересно – как эти придурки собирались оправдаться после моей смерти?

Выходим в коридор. Там чисто. Никаких охранников, никаких зрителей. Быстро, но не бегом следуем к лифту, жму кнопку первого этажа, и через минуту мы проходим мимо швейцара, даже не успевшего отреагировать на наше появление. Еще десять секунд и я открываю дверцу «чекера», желтого такси, пропуская вперед Ольгу. Плюхаюсь на сиденье и медленно, четко, фиксируя заспанного таксиста взглядом, командую:

– Вперед, и побыстрее. Потом скажу, куда поедем.

Таксист зевает, пожимает плечами, чекер рыкает движком и медленно трогается с места. Поехали!

– Что это было? – Ольга тихо бормочет мне в ухо, прижимаясь к плечу – Это кто такие были? А где охранники? Почему нас не охраняли?!

– Это и были охранники – так же тихо бормочу я, и оглядываюсь назад. И сразу же сердце екает – машина! Знакомая машина! Та самая, оперативная! О господи… значит еще ничего не закончилось. И что делать? Такси едет медленно, водитель позевывает, глядит по сторонам. Про таких говорят: «Поднять-то подняли, а разбудить забыли!»

– Эй, парень, послушай меня! – обращаюсь к таксисту через окошко в перегородке (не все, но многие чекеры оборудованы специальной перегородкой между водителем и пассажирами – она уберегает водителя от нападений шпаны) – Если ты не прибавишь хода и не попытаешься оторваться от машины, которая едет за нами от самого отеля, возможно что у тебя будут неприятности!

Водитель испуганно смотрит в зеркала заднего вида – я вижу, как он суетится. Машина заметно прибавляет ход и мчится уже как завзятый стритрейсер. Но куда там! Уйти от оперативной машины с форсированным движком и специально обученным водителем за рулем – это практически нереально.

– Вы во что меня втравили?! – вопит таксист, парень лет тридцати, и резко сворачивает направо, видимо надеясь сбросить преследователя с хвоста. Но тот не отстает, и похоже, что пытается пойти на обгон. Водила виляет, не дает ему обойти и куда-то прорывается. Куда? Не знаю. Может, к полицейскому участку? Или знает, где постоянно тусуется патрульный экипаж полиции? Можно гадать, а можно вцепиться с дверные ручки и ждать, когда проблема разрешится сама собой.