Холодный ветер перемен (СИ)

— Слышал я про тот случай, человек триста собралось, в городе потом месяц шептались об этом, — признал наш водитель.

— Толяныч, а когда у нас будет «Союз афганцев»?! — опять раскрыл рот «моряк». — Ну как тот, что ты в Норильске открыл.

— Сорян, братуха, я рассказал. И про льготы, и про помощь семьям погибших, — повинился Илюха.

— Будет, скоро уже. Сейчас с конференцией по МЖК разберусь и займусь Союзом. Времена сейчас меняются, хватит в подполье сидеть, — обещаю я.

— Ты только скажи когда, — сопит «моряк», кажется, засыпая.

Поспать ему не удалось — доехали без пробок до ресторана минут за десять, не больше. Выходим из машины. Парни отошли покурить, а я пытаюсь понять, что делать с Петькой? Вид у того такой истерично-убитый, что, кажется, руки на себя наложит. Отрешился от всего, взгляд, бессмысленно шарящий по сторонам. В глаза вообще никому не смотрит. Ну не психолог я, и «гештальфу» эту не знаю, как закрыть. Значит, будем закрывать, как умеем. Пьянка, беспорядочный секс с разными доступными, а, возможно, продажными, женщинами. И драку бы хорошо замутить.

— Порядок, парни, столики вам сдвинут сейчас. У оркестра, правда, но зато танцпол весь на виду будет. С бухлом тоже всё заряжено, только плати, — говорит нам вскоре вернувшийся Вано, и тормозит меня на входе: — Грамотно ты делаешь, я и сам в тебе ошибся поначалу, думал пацан пацаном, а ты серьёзный малый. Я в твои годы куда как пожиже выглядел, — жмёт руку он мне на прощанье.

«Я и в твои годы, надеюсь, буду лучше жить», — думаю я про себя, заходя в ресторан.

Столики действительно уже сдвинуты, парни рассаживаются, и я вижу, что третий пункт про драку, возможно, станет первым в сегодняшней программе!

Петру на повышенных тонах выговаривает что-то один из посетителей ресторана — широкоплечий военный. Вот он хватает долговязого Петьку за куртку и трясет как грушу. Бля, он охерел? Народу в зале пока немного, но уже конец рабочего дня, и скоро появятся проживающие в одноименной гостинице командировочные. К празднику жизни всё готово, например, в тамбуре стоит бабка и продаёт цветы. Странно то, что парни в конфликт не вмешиваются. Боясь, что такое положение дел будет временным, я протискиваюсь между танцующими и подхожу к нашим столикам.

— Выглядишь как свинья! Грязь на одежде, кровь на лице. Пьяный падал? — возмущенно говорит настоящий полковник моему другу прямо в лицо. — Паспорт покажи!

Настоящий в том смысле, что у него погоны полковника, и, судя по парашюту в петлице, он из ВДВ. Ну и выглядит достаточно внушительно — седые виски, аккуратная стрижка, да и сам, несмотря на свои предполагаемые сорок плюс, в хорошей форме. А Петьку надо спасать. Похоже, афганцы не хотят грубить полкану (что неудивительно). Илья, например, тоже из ВДВ.