Ян (не) для Янки

Нежный, недолгий, поверхностный. Я даже не понимаю, для чего он был нужен, но совершенно не испытываю стыда! Впрочем, желания углубить поцелуй тоже.

– Хм, – грустно улыбнувшись, Филатов сверлит меня взглядом. – Убедилась?

– В чем? – и все же неловкость дает о себе знать пылающими огнем щеками.

– Что я не он, – хмыкает парень.

– Прости, – моя очередь прикрывать глаза. – Я не знаю, что на меня нашло.

Мне хочется верить, что мы оба чувствуем: это – не то. Не для нас. Не про нас. Мы с Филом друзья. Не больше! Хотя взгляд Филатова сейчас гораздо пронзительнее и нежнее, чем просто дружеский.

– Все нормально, Даян. Это ты извини! Я запутался, – он пытается казаться по привычке беспечным, но сегодня ничего не выходит. – Артист из меня никакой, да?

– Друзья? – всматриваюсь в глаза напротив.

Парень кивает, но понимаю, что только для меня.

– Фил, наверно, мне просто нужно время…

– Нет, дурёха, тебе просто нужен не я!

Мы снова молчим, и каждый думает о своем. Но эта тишина сейчас кажется легкой и уютной. Филатов провожает меня до подъезда, мило так улыбается на прощание и с ревом двигателя растворяется в осеннем сумраке. Смотрю ему вслед, пока красные огоньки фар не скрываются за поворотом, и бегу в свой новый дом. В нос ударяет запах жареных котлет и картофельного пюре. Из гостиной слышится голос спортивного комментатора и окрики отца Маши, всей душой болеющего за нашу сборную по футболу. Даю знать, что пришла, и прячусь в Машиной комнате под предлогом завалов по учебе. Свернувшись на небольшой, но весьма удобной кровати, касаюсь кончиками пальцев своих губ и совершенно теряюсь между «хочу» и «нельзя».

Не замечаю, как проваливаюсь в сон, из которого выныриваю под настойчивую вибрацию мобильного на столе. За окном кромешная темнота, а комната озаряется светом от телефона. На экране номер Филатова, а потому отвечаю, не раздумывая, поганой метлой отгоняя волнение.

– Даяна? – голос чужой, хриплый, будто простуженный. Впрочем, неважно! Главное, это не Фил!

– Да, – отвечаю растерянно, силясь понять, что происходит.

– Вам знаком Александр Филатов?

– Да, – бормочу, запрещая себе даже думать о плохом.

– Вы простите, что беспокою в такой час. Просто вам последней звонил пострадавший.

– Пострадавший? – пытаюсь вздохнуть, но легкие мгновенно сводит от боли.

– Что случилось? – спрашиваю тихо, почти шепотом, хотя, кажется, наперед знаю ответ.

– Авария, возле Журавлиного. Он разбился, слышите?

Глава 25.