Я тебя ждал

Второй раз на кухне прямо в присутствии обезумевшей сестры. Опять в образе Андрея, но точно помню, как на руке проступало загадочное тату, то самое, что вижу сейчас. Третий раз – он прозрачен, невидим, но уже может ко мне прикасаться. Сам, без чьей-либо оболочки. Теперь вот стоит почти настоящий, реальный. Руки чешутся, чтобы прикоснуться, проверить свои догадки. Убедиться в том, что стал осязаемым. Конечно, не делаю этого. Ни при каких условиях, ни за какие сокровища мира, я к нему добровольно не прикоснусь. Но факт остается фактом – он становится материальным, все больше набирается сил, с каждым разом, как мы…

– Ты проявляешься? – вопрос все-таки срывается с дрожащих губ.

Не особо рассчитываю на ответ, но все же получаю его:

– Да.

От этого голоса искры вдоль позвоночника бегут, теряясь где-то в волосах на затылке.

Просто «да». Мне чертовски малого этого ответа, я хочу знать, что происходит, поэтому твердо, стараясь не дребезжать осевшим голосом, спрашиваю:

– Как?

– Твоя заслуга, – бесстыдный взгляд опускается ниже, проходя горячей волной по шее, ныряя в вырез платья.

Сердце делает кульбит в груди, подскакивает до самого горла, а потом падает вниз. Он действительно использует меня, применяет по назначению, чтобы обрести нормальную форму. Я – гребаный проявитель, для этого призрачного тумана.

Использует, открыто в этом признаваясь, не стесняясь, не жалея, не сомневаясь.

Чего ему, собственно говоря, скрываться? Можно подумать, кто-то накажет, поставит в угол и не даст сладкого.

Плевать он хотел на все с высокой колокольни, в том числе и на мои жалкие «хочу – не хочу». Ему никто не указ…

На душе муторно, погано. Лучше ничего не знать и теряться в догадках, чем такая правда. Хотя, на что я надеялась?

На то, что во всем происходящем был хоть какой-то смысл? Так он и был! Для него! Всегда только для него!

Отступаю на шаг, обхватив себя руками, внезапно замерзнув как в пасмурный осенний день. Ощущаю себя грязной, испоганенной. Как никогда до этого хочется залезть под горячий душ и тереть себя мочалкой, до крови, до содранной кожи, лишь бы избавиться от этого ощущения.

Он просто наблюдает за мной. Не проявляя ни интереса, ни участия, ни агрессии. Ничего. Просто смотрит, продираясь взглядом под кожу, проникая в душу, в ее самые сокровенные тайники, куда раньше не было доступа никому.

***

Желание задавать дальнейшие вопросы сошло на нет, оставив после себя неприятное томление в груди. Да и не знаю, что толком спросить. Вернее знаю, но он не ответит. Не тот он… человек, чтобы объяснять, да по полочкам раскладывать.

Не исчезает, по-прежнему рядом, по-прежнему безотрывно смотрит. Одолевает чувство, будто ждет от меня чего-то, каких-то конкретных вопросов, определенных действий.