Я тебя помню

Во рту приятная ненавязчивая горечь, самое лучшее пиво в Питере, ничем не отличается от Москвы, а я всегда считал, что только там такое можно купить.

Мот и Краш не просто так приехали, на меня и сына моего посмотреть. У Матвея здесь туса спортивная, кое-какие дела, а Краш, как известно, везде свой и на халяву гуляет. Вот и сейчас сидит напротив и жрет за чужой счёт, умудряясь что-то печатать в ноуте. И, главное, так сел, чтобы под камеры не попасть, и экран не отсвечивал.

Басы танцевальной музыки качают зал внизу, под нами, бьют ритмично по башке.

Я гадаю, сколько еще выдержу, прежде чем свалю отсюда.

Скучаю дико по своим. Я на работе с ума схожу постоянно, десяток сообщений каждый день, видео все время включено, чтобы смотреть, как Вика по комнатам носится, как Петр дрыхнет.

Я оказался в доску семьянином, прикольно даже.

Может, пройдёт?

Хотя, у Кирсановых не проходит, это проверено.

— Я, конечно, все понимаю, телок полно, и можно выбрать, но Кирсан, согласись, своя дороже всех...

— Соглашаюсь, — кричу я Крашу, который, не иначе, с Алисой переписывается.

Делаю ещё глоток, снова закидываю голову, взгляд опять упирается в рельефный потолок, с открытой проводкой… Бля, дежавю какое-то. Что за нахер. Это уже было!

Я сижу, маясь дурью и бессилием. Прокастинирую, короче. Надо домой… Но чего-то жду, пытаюсь поймать момент. Бутылку ставлю на стол и оглядываюсь на тёмный зал.

Внизу бурлит толпа.

Встаю. Наверное, пора уходить по-английски. Краш не заметит и не осудит впоследствии, Мот в угаре уже танцует, а как танцует Мот – сдохнуть от смеха, «Криминальное чтиво» отдыхает.

Я спускаюсь вниз, в беснующуюся толпу… Ищу глазами… Смешно, но я ищу глазами Вику.

И блядь, нахожу!

Сначала глазам не верю, в шоке пялясь на невысокую, грудастую брюнетку, с закрытыми глазами медленно качающую бедрами в такт музыке.

Затем моргаю, и двигаюсь к ней.

Толпу разрезаю смело, глаз не спуская с сочной груди. Охерительную. Самого правильного, третьего размера, медленно перетекающего в четвёртый, потому что она кормящая мать.

Идеальные сиськи, упрятанные под безразмерную футболку, упакованные в лифчик, но очень тонкий. Потому что соски натягивают ткань.

Моргаю пару раз, не сводя глаз с ослепительного во всех смыслах зрелища. И какого хуя? Вот, спрашивается?

Разлет ключиц в вырезе футболки, завлекательная ямочка между ними, тонкая шея, подбородок остренький, губы пухлые, какие-то нервные, словно накусанные, и это дико сексуально выглядит, носик аккуратный, глаза… Тоже нервные. Красивые, разрез такой необычный, но взгляд бегает, скользит по макушкам, словно ищет кого-то…

Да, ёб твою мать, Вика!

Она тормозит на моем лице, жду, чуть приподняв бровь вопросительно.