Я тебя помню

Перед глазами все расплывается, а пальцы красные…

Растерянно опускаю взгляд ниже, и вижу, что вся куртка у меня в крови. А боли нет. Так странно…

Глава 37

Глава 37

Пытаюсь понять, что испытываю.

И не понимаю нихрена.

Наверно, потому что ничего не испытываю. Совсем. Полная опустошенность.

После того, как мне сделали операцию и извлекли шальную пулю, которую умудрился поймать неизвестно как, хотя я уверен, что это просто удача повернулась задом, решив, что и без того много авансов раздала за тот тупой день, проходит пара дней.

Я валяюсь в терапии, прогнозы вполне радужные. На мне, как на собаке, все заживает быстро.

Наверно, надо радоваться?

Наверно.

Но мне похрену.

Задумчиво стаскиваю с тумбочки полезный бутер, которые постоянно притаскивает Марта, жую.

В больнице хорошо кормят, аппетит в последнее время зверский, это, говорят, хороший признак. Кроме местных деликатесов мне ещё из дома носят все, чего душа пожелает.

Мой куратор, Максим Викторович, звонил недавно, сказал, что с дипломом всё в порядке, осталось только приехать на защиту.

Марта утром снова прибегала, принесла мне журнал, попросила выбрать костюм. Я из старого, который на школьный выпускной надевал, похоже, уже вырос. Не до костюмов мне было всё это время.

Марта принесла вареники с творогом домашнего приготовления. Объедение просто, особенно со сливочным маслом.

И бутеры из цельнозернового хлеба, с индейкой и авокадо. Тоже ничего так на вкус.

Я тыкнул в первый попавшийся костюм, она обрадовалась, как девчонка, обещала что закажет.

Пофиг.

Смотрю в окно, там синь уже такая, очень весенняя, жую бутер. И думаю, почему мне все похер.

Вроде как, ситуация-то опасная была. И неоднозначная.

Сейчас я, по-хорошему, по-правильному, должен бы на стену лезть, а я… Лежу. Костюм на защиту диплома выбираю. Бутеры жру…

Словно…

Словно механизм в режиме ожидания!

Вот! Точно!

Эта мысль неожиданно кажется настолько интересной, что откладываю еду, смотрю в окно, не видя уже ни сини неба, ни голых веток тополя, бьющих в стекло под напором весеннего солнца.

Ведь меня же нехило должно было встряхнуть!

Я забрался к наркодилерам, пережил перестрелку, боевик в реале!

Словно в фильме побывал.

И ничего! Вообще ничего! Железобетонная психика, как у шпиона.

А ведь я не хотел идти в полицию или по военной стезе. Но у Кирсановых, похоже, судьба вылетать в такие ситуации, и я спокойно это всё пережил.

Вот только… О ней боюсь думать.

Кто она? Катя-Инесса? Верней, Инесса-Катя…

Не удивлюсь, если все имена, которые я знал, ей не принадлежат.

Если она сама, в реале, другая. Не Инесса. Не Катя.

Я влюбился в созданные ею образы… Идиот, не без этого, но как дальше-то?

Думать о том, что с ней сейчас, страшно.