Изнанка счастья

Потом вдруг замолчала, проговорила резко:

– А у меня от отпуска-то всего три дня осталось! Так что поспеши, пожалуйста, уж очень тебя прошу! Адрес-то мой запишешь или как?

– Нет, лучше телефон… У вас есть мобильный?

– Да какое там… Откуда у меня деньги на баловство? Домашний телефон есть, с него тебе и звоню. Запиши номер…

– Да, сейчас!

Марсель торопливо схватила карандаш, записала номер в блокноте. Женщина вдруг спросила с обидой:

– А почему адрес не хочешь? Вдруг одним днем у нотариуса не обойдется? Всяко ведь может быть.

– Я в гостинице остановлюсь, спасибо.

– Да? Ну ладно тогда. Как говорится, баба с возу… Надо же, как мы быстро договорились насчет наследства-то! Я думала, ты брыкаться будешь да свою долю требовать, а ты, гляди-ка, девка покладистая! Когда тебя поджидать-то?

– Я приеду и вам позвоню, Татьяна. Но я не из-за наследства приеду… То есть не для вашего удобства, я хотела сказать. Нет, вы не волнуйтесь, все, что надо, я подпишу… Но в первую очередь я должна с отцом попрощаться, на могилу к нему прийти. Пусть хоть так… Вы мне покажете, где отец похоронен?

– Ну, это само собой… Я понимаю, конечно. Хоть и не общались вы последние годы, а отец есть отец… Ну все, договорились, да? А то больно дорого звонить, денежки утекают…

– Да, договорились. Я приеду.

Положив трубку, Марсель тихо прошлась по гостиной, пытаясь осознать в себе известие о смерти отца. Ощущение было хоть и горестным, но довольно странным, будто ее в чем-то обманули. Даже не обманули, а предали. Пренебрегли, если можно так сказать в отношении запоздало переживаемого несчастья. Отца полгода не было на этом свете, а она ничего не знала… Да, она с ним не общалась, но ведь какая-то родственно-духовная связь все равно была! Пусть тонкой ниточкой, пусть едва-едва теплилась… Он же все равно был отец, а не чужой дядька!"

"Вздохнула, и слезы полились из глаз тоже немного обиженные. Сиротские слезы, как ни крути. Да еще и маму вспомнила, ее тяжелый уход из жизни… Почему, почему все так получилось? Ведь отец очень любил маму… Теперь они, наверное, вместе у бабушки спросят, почему же так получилось…

Леня застал ее горько плачущей, обнял за плечи, прижал к себе, всполошился испуганно:

– Что? Что случилось, Марсель? Девочка моя, не плачь… Ну же, расскажи, что случилось…

– У меня отец умер, Леня… Его жена звонила сюда… Татьяна…

– Да что ты? И когда он умер?

– Полгода назад.

– Как – полгода назад? – Удивленно отстранил он ее от себя. – А почему тебе только сейчас об этом сообщили?

– Я не знаю. Татьяна о каком-то наследстве толковала, об отцовской доле в квартире. Что мне надо приехать и отказаться, бумаги какие-то у нотариуса подписать.

– А… Ну, тогда все понятно. Вот же сволочь какая, а?

– Кто сволочь, Лень?

– Да Татьяна эта, жена отца.