Искалеченные

Воистину, сегодня он нагрешил, как никогда.

– Если твоя душа просит очищения, то покайся, и Господь простит тебя, сын мой, – священник указал на конфессионал.

– Мне не нужна исповедь. Господь отказался от нас. Все возвышенное и светлое давно утратило смысл. Люди, как крысы, доживают остаток на мусорке человечества. А ему плевать. Плевать, что убивают посреди улицы. Плевать, что дети болеют смертельной неизлечимой болезнью. В этой борьбе победили демоны. Они в каждом из нас. И ты прекрасно знаешь, что я прав, – на одном дыхании Рэймонд произнес в лицо священнику, уловив в его глазах растерянность.

– Господь с тобой, – пробормотал он, на что Рэймонд мрачно усмехнулся.

– Со мной мои демоны, – он ткнул пальцем на распятие в руках мужчины. – Я потерял веру в Бога.

Рэймонд выбросил очередной окурок на землю. Во рту стояла горечь, а в глазах сушило от недосыпа. Оперевшись плечом на холодную стену храма, он вглядывался в ряды могильных плит, торчащих из-под снега.

Сколько за это время было похоронено людей? Ему ни за что не отыскать ее могилу, среди тысячи захоронений.

Кто бы знал, как ему не хотелось здесь быть. Но он пошел вперед, оставляя на снегу следы от ботинок. Небо уже успокоилось. Только ветер лениво бродил по могильным рядам и приводил в беспорядок черные волосы на голове Рэймонда.

Он вспомнил, как она пахла во время ветра. Темные пряди волнами падали на хрупкие плечи, заполняя вокруг воздух лавандой. И сейчас Рэймонд готов был поклясться, что учуял этот аромат. Его принес ветер. Это не был запах от букета, который уже изрядно потрепался от мороза.

Как собака-ищейка Рэймонд отправился по лавандовому следу. В его спину дул ветер, будто подгоняя его в нужное направление.

Он вздрогнул от тихого, бархатистого голоса. Голос, от которого в тело воткнулись тысячи игл, заставив замереть на месте.

Серая неприметная плита с вдавленными буквами.

Рэймонд пошатнулся, падая перед надгробием на колени

– Я думал о тебе каждую ночь, кроме последних двух недель. Прости, – сдавленным голосом выдавил он.

Положив букет на холодный камень, он коснулся его раскрытой ладонью. Его избитые в кровь пальцы провели по надписи, а глаза гипнотизировали каждую букву.

– Почему ты перестала приходить ко мне во сне? – прошептал Рэймонд и склонился, касаясь лбом холодной плиты. – Я бы все отдал, чтобы вновь увидеть тебя.

Во второй раз за ночь с неба обрушился снегопад, потрепавшийся букет спрятался под слоем белых хлопьев, а Рэймонд продолжал сидеть у надгробия.

Бывает, когда люди умирают раньше собственного тела. Рэймонд не понаслышке знал, как существовать по запрограммированному образцу – есть, спать, иногда ходить на учебу и пару раз в неделю кому-нибудь навалять в баре.