Развод. Игра на выживание (СИ)

Гостей около десяти. Девушек чуть больше и это приятно успокаивает.

– Яна, что будешь пить? – обращается ко мне симпатичный молодой человек справа.

На нем обычная белая футболка и синие по–модному затертые джинсы. Опускаю взгляд на обувь – белоснежные кеды на высокой подошве.

– Я… – нервно осматриваюсь, будто в поисках защиты. К примеру, светлых насмешливых глаз… которых здесь нет и быть не может. – Не знаю. А какой выбор?

– Меня зовут Марк, – говорит мой сосед и открыто улыбается, сверкая белоснежными зубами. – А выбор большой. Есть коктейли. Шампанское. Есть что погорячее. Ты… как любишь?

Вспыхиваю и лихорадочно потираю шею. Делаю это зря, потому что теперь его взгляд касается моей груди и останавливается на ней чуть дольше положенного правилами хорошего тона.

– Я буду шампанское, – произношу немного отстраненно.

– Отлично, – Марк тянется за охлажденной бутылкой и наполняет мой бокал. – Чем вообще занимаешься?

– Я? – мысли хаотично летают в голове. – Не знаю… ничем, наверное, – вдруг пугаюсь этой правды.

Так давно не знакомилась...

Просто с абсолютно чужими людьми. Не рассказывала о себе, чтобы вот так густо покраснеть оттого, что я действительно помимо детей занимаюсь «ничем».

Это ужасно.

– Круто, – снова улыбается Марк. – А я оператор.

– Ого, – заинтересовываюсь. – На телевидении?

– Ага, на нем родимом. Снимаю, как правило, выездные репортажи. Подругу твою, – кивает в сторону Веры, которая машет нам рукой с противоположного края стола.

– Классная у тебя профессия, – он смешно закатывает глаза, типа да ладно тебе. – Нет, правда. Расскажи, хмм… а как ты принял решение, что ты оператор?

Марк осторожно, не касаясь моей кожи, поправляет опавшие локоны у лица."

"– У тебя тут что-то в волосах спряталось, – сдувает с руки невидимое «что-то», а я искренне смеюсь от подобного банального подката.

Он тут же становится серьезным и озирается по сторонам.

Я тоже оглядываюсь.

Словно кто-то из присутствующих непременно увидит, что я делаю что-то скверное. От этого немного съеживаюсь.

– Тебе холодно, Ян? – спрашивает Марк, разглядывая, как я растираю предплечья.

– Нет, – возражаю. – Просто не привыкла вот так общаться с незнакомыми людьми, – честно признаюсь.

– Но мы ведь уже познакомились? – подставляет стакан с пивом.

С улыбкой дотрагиваюсь до него кончиком своего высокого бокала.

– Чин-чин, – глаза Марка искрятся смехом. – Ты очень красивая, Яна. Я глаз отвести не могу.

Мое лицо заливается краской и приходится шутливо зажмуриться.

Это приятно, черт возьми!

– Так как ты стал оператором в телецентре? – напоминаю молодому человеку свой вопрос.

– Очень просто. Это наследственное, – отзывается он свободно. – Мой папа работал здесь же.

– Ого. Как интересно.