Идеальный парень

Хотя, честно говоря, прежний мне тоже не особенно нравился.

– Кто на вас сейчас? – раздался чей-то голос в толпе.

Ясно. Они явно обращались не ко мне. Про мою одежду уместнее было спросить «что», а не «кто»."

"Миффи откинула назад волосы и принялась быстро говорить что-то непонятное – вероятно, перечисляя имена дизайнеров.

Все в порядке. Со мной не происходило ничего страшного. Мне только и нужно было, что делать вид, будто я принадлежу к этому милому миру, где с милыми людьми происходят милые вещи. Интересно, это будет очень трудно?

– Вы уже назначили дату?

– На восемнадцатое.

Расслабься. Но не до состояния расхлябанности. Улыбайся. Но не слишком сильно. Я пытался напомнить себе, что журналисты похожи на тираннозавров. Они обращали внимание только на то, что движется.

– Восемнадцатое чего?

– Да, – сказала Миффи.

Они что, подошли поближе? Я был уверен, что журналисты приблизились к нам. Мне стало тяжело дышать. Они ведь уже сделали достаточно снимков со мной? Похоже, создавать хороший публичный образ в прессе оказалось еще сложнее, чем плохой. По крайней мере в моем случае. Ведь меня еще ни разу не загоняли в угол и не кричали на меня.

Я смотрел на окружившую нас толпу журналистов в надежде найти хоть какую-нибудь брешь между их телами. Но ничего не получалось: перед глазами все расплывалось из-за ярких вспышек, а от мысли, что кто-то может схватить меня и куда-нибудь потащить, пока я буду пробираться через плотные ряды незнакомых мне людей, меня затошнило. Да так, что я испугался, как бы меня сейчас не вывернуло наизнанку. Снова вспышка фотокамеры. И еще одна. Потом опять треск и серебристое сияние. Когда снопы света рассеялись, я понял, что смотрю прямо в глаза одному парню. Я попытался отвернуться, но было уже поздно.

– Это сын Джона Флеминга? – крикнул он. – Миффи, тебе нравятся «Права человека»?

Вот черт, черт, черт.

– Я бы с удовольствием поболтала с вами, – ее голос звучал то тише, то громче, как шум прибоя, – но нам пора. Надо кое с кем встретиться.

– С кем?

– Когда?

Снова череда ослепительных вспышек, на этот раз многие были явно направлены на меня. Я закрыл лицо рукой, как вампир, скрывающийся от солнечного света.

– В чем дело, Люк?

– Опять перебрал с алкоголем?

– Хочешь, чтобы твой старик гордился тобой?

– Б-б-без комментариев, – пробормотал я.

– Ты стал членом клуба «Кадваладар»?

– Что вы сегодня пили?

– Решил начать жизнь с чистого листа?

Глупо было надеяться, что в этих вопросах нет подвоха.

– Без… без комментариев.

– Люк, ты что, язык проглотил?

– Ты сегодня понюхал кокаин?

– А где твои кроличьи ушки?

– Довольно! – Внезапно я почувствовал, как чья-то рука обняла меня за талию. А потом Оливер прижал меня прямо к своему теплому, прекрасному… мм… пальто.