Незавидный холостяк

И Варвара, разумеется, все больше закипает.

– Ну-ну… – говорит она, подходя к столу и бездумно перебирая букеты. На меня она не смотрит. – Ты так говоришь, как будто репутацию не сам себе создавал. Родился с такой, как с цветом волос. Что уж теперь, да? А потом удивляешься, что рядом с тобой не расслабиться. Такая уж у тебя репутация, ты же не виноват!

Кольнуло. Куда-то под сердце, неприятно, раздражающе.

И отвечаю я чуть резче, чем собирался:

– Варвара… Я устал оправдываться за то, что живу, как хочется.

– Хочется, хочется, только тебе всего хочется! На остальных плевать! – она заводится с пол-оборота, словно только этого и ждала. Чтобы я оступился.

Попытавшись взять себя в руки, спешно вспоминаю все известные мне дыхательные техники. Медленно вдыхаю через макушку, выдыхаю через ладони, вдыхаю через ладони, выдыхаю через ступни, стираю с лица кривую улыбку, судорогой застывшую на губах. Вдох через ступни…

Девчонки так и застряли в комнате, завороженно глядя, как мы ругаемся.

Что, никогда семейных сцен не видели?

А. Меня они не видели в таком состоянии. Это понятно. Они-то никогда не выступали с программой хитов «Кирилл, ты неправильно живешь, сейчас расскажу, как надо». А если бы попытались – мы бы с ними больше не увиделись.

Только одна женщина умудряется довести меня до кипения. Потому что я ей это сам разрешил. Пустил внутрь, чтобы показать, как все устроено. Но вместо того, чтобы устроить все так же самой, она приметила слабые места и решила бить туда.

– Варвара… – медленно говорю я, мысленно удерживая себя над краем пропасти. – Тебе сейчас нехорошо. Давай закажем горячий завтрак, ты выпьешь таблеточку, а когда полегчает поговорим…

– Прекрати разговаривать со мной, как с больной!

Она комкает в пальцах ворот халата, стремясь запахнуть его плотнее, удержать у горла, и так щемяще больно хочется поцеловать эти тонкие нервные пальцы… Вдохнуть ее запах. Обнять. Держать.

Только не время сейчас. Или я разучился успокаивать девушек.

Кирилл: скандал

Все сейчас не к месту, все не так.

Сколько ни нащупываю правильные слова – они уходят в молоко.

– Ты не больная, у тебя просто похмелье, поэтому…

– Я нормальная! Не притворяйся, что я не отвечаю за себя! Тебе этого хочется? Варвара не в себе, можно не слушать, что она там несет!

– Варь, ну хватит, – устало вздыхаю я, снова оступаясь – и разверзается ад.

– Я тебе не Варя! Я Варвара! – взвизгивает она, сгибаясь, как от сильной боли в животе и выпрямляясь уже совершенно другой Варварой. С холодной яростью в глазах."

"Я еле успеваю пригнуться. Похмелье похмельем, а разворачивается и запускается в меня бутылкой воды она, как профи. Следом летит букет орхидей, обидно царапая щеку краем жесткой золотой ленты.