Джокер

В этот самый момент убийца нанес страшной силы удар короткой металлической трубой, целя в затылок и, конечно же, попал. Последнее, что он увидел, была исписанная всякой гадостью стена арки. Последнее, что услышал, был треск его собственного черепа. Затем наступила сильная, но непродолжительная боль и все, темнота.

Убийца с неожиданной для его щуплого тела легкостью оттащил убитого в темноту за угол, достал из кармана сумку в клетку и забросил туда пакеты из «Атриума». Извлек из кармана бумажник и быстренько переложил деньги в свой, снял с руки новенькие часы и перстни с пальцев. Вытащил заколку с бриллиантом из галстука, обшарил карманы, все найденное забросил в сумку.

Через какие-то двадцать минут, оставив сумку в камере хранения Курского вокзала, он уже спускался в метро, скромно одетый, неброский мужичок, как говорится, «без особых примет».

Миновал наряд милиции на входе и, позевывая, направился к турникетам. Наблюдавшая за его действиями группа, проводила его до вагона и отпустила. Слежка за убийцей велась настолько профессионально, что он так ни разу ее и не почувствовал.

Часть четвертая

Осень 2004 года. Москва. Главное разведывательное управление.— Разрешите? — Человек в новенькой с иголочки оливкового цвета форме сухопутных войск Российской Федерации вошел в кабинет и остановился у дверей. — Товарищ полковник, майор Дорохов…

— Вольно, садись, — махнул рукой человек за столом.

Был он просто-таки неприлично молод для своего звания, чуть старше тридцати, румян и прекрасно откормлен на зависть врагам отечества. Закрывая собой звездочки, лежали на погонах холеные щечки, узел форменного галстука надежно затерялся между вторым и третьим подбородками, а обтянутое фасонной, генеральского покроя рубашкой, размером с хороший астраханский арбуз пузцо, плотно упиралось в стол. Юный полковник на генеральской должности, исполняющий обязанности начальника одного из управлений ГРУ, без пяти минут начальник управления, светлое будущее российской разведки.

Устроившийся за столиком по правую руку от начальника майор замер, угрюмо глядя на полковника. От предстоящего разговора он не ожидал лично для себя ничего хорошего.

— Ну, Дорохов, — протянув руку, полковник достал сигарету из стоящего на столе фасонного деревянного ящика и с видимым удовольствием закурил. — Как тебе у нас?

— Привыкаю, — кратко ответил майор. На добрый десяток лет старше своего начальника, какой-то невзрачный, с неподвижным, трудно запоминающимся лицом, одним словом, никакой. В мешковато сидящей на нем форме.

— Вид у тебя какой-то, — начальник щелкнул пальцами, — гражданский. Ты это, давай привыкай к мундиру. Настоящий офицер должен любить форму и строй. А то распустились, понимаешь, привыкли в пиджаках ходить.