Две полоски после вечеринки

Но зато сверху…

Мне писец! Чем я думал, выдавая ей это эротическое одеяние?

Ее налитые груди обрисованы с анатомической точностью. Идеальные полушария, увенчанные дерзко торчащими вверх сосочками. Ничего красивее и притягательнее я в жизни не видел…

Я сглатываю. Прикрываю восставшие части себя одеялом.

Ксюша робко садится на кровать.

- Ложись, не бойся, - хриплю я, отводя глаза.

- Я не привыкла спать с кем-то. Тем более.… с мужчиной. Никогда не спала...

- А как же я? Мы с тобой уснули вместе, помнишь?

- М-м-м-м…

Ее щечки заливаются краской. Она забирается под одеяло. На максимальном расстоянии от меня. И бормочет:

- Мы же просто…. Ну… Я… Я спать хочу!

- Я тебе это и предлагаю. Спать.

- Ладно. Хорошо. Я просто сейчас рано ложусь и вообще… очень устала сегодня…

Она демонстративно зевает.

Да понял я, понял все твои намеки. Ты боишься. Не хочешь. Вернее, хочешь, но не сегодня. Завтра. Или на следующей неделе. Или через месяц.

Ага, ага.

Трусишка!

- Мы будем просто спать, обещаю.

Она с облегчением выдыхает.

Да…. тяжёлая будет ночка. Надо сходить в душ. Подготовиться. Иначе я за себя не отвечаю…

44

Кирилл

Похоже, я забрызгал даже потолок. Слишком высокое напряжение. Слишком острый угол стартующей ракеты…

Попытался смыть струей душа, залил пол, пришлось проводить спасательные работы. Хоть отвлекся. И в целом - разрядился.

Возвращаюсь - Ксюша сидит, укрывшись одеялом до подбородка, и смотрит на экран своего телефона.

- Они мне пятьсот сообщений прислали, - жалуется она.

- Мне тоже.

Но я их даже не читал. Написал: “Все норм, отвалите”. И они отвалили. Мои родные - понимающие люди.

- Я им написала, что все хорошо, - говорит Ксюша.

- А они что?

- Настрочили ещё пятьсот сообщений с вопросами.

- Хотят знать, чем именно мы тут занимаемся?

- Типа того.

Я снимаю футболку. Остаюсь в одних боксерах.

Она смотрит на меня. Облизывает губы.

Писец… Напряжение тысяча вольт и готовность обстреливать потолок длинными очередями.

Она проводит пальчиком по своим губам.

Хочу ее. В потолок холостыми не хочу.

- У тебя есть…. наверное нет…

- Что?

- Бальзам для губ. Или что-нибудь такое… Жирный крем. Вазелин. Чтобы смазать…

Она издевается! Точно, издевается.

- У меня губы сохнут, - невинно продолжает Ксюша.- Потому что я их кусаю. Когда нервничаю.

- А можно я…. - вырывается у меня.

- Что?

- Немножко их покусаю.

Смущенно опускает глаза. Ресницы трепещут. Губы… она их снова кусает. Сама. Мне не дает.

Одеяло сползает. Я снова вижу дерзко торчащие холмики с манящими сосочками…

- Я сейчас….

Наброшусь на тебя, сорву к чертям эту футболку, и влечу в тебя своей ракетой безо всякого вазелина…

- … вернусь, - так я завершаю фразу на самом деле.

Снова иду в ванную. На этот раз потолок остается чистым. Мою руки.

Бля-ать…

Жизнь меня к такому не готовила.