Друг сына

– Вера! – грозно обрываю ее, – ты – моя свидетельница! Помни об этом! И никаких драк на моей свадьбе!

– Ну вот нарушаешь традиции, мать, – смеется Верка, – какая свадьба без драки?

– Спасибо, у меня уже была такая, больше не хочу."

"До сих пор передергивает, стоит вспомнить первую свою свадьбу. В хрущевке. С украшенными шариками стенами и столами, наспех сделанными из снятых межкомнатных дверей. Бр-р-р…

Хотя, там понятно было, чего ждать.

А здесь?

А если будут шептаться про меня, что не подхожу Матвею?

А если подружки его мачехи чего-нибудь… Ой-й-й…

– Так все, панику отставить, вон лимузин. – Верка смотрит из окна, – во двор не въедет, Мир, слишком здоровый. Придется выходить. А я так хотела выкуп невесты…

– Боже, заткнись уже…

– Мама! – в квартиру забегает Димка, – понали уже! Или передумала? Если передумала, я сейчас все решу… Ого!

Это он залетает на кухню и видит меня.

Тормозит на полном ходу, цепляясь за дверь, смотрит на меня блестящими глазами.

Я растерянно встаю, неловко поправляю платье, самое простое, кремового оттенка, футляр, чуть ниже колен. И аккуратную россыпь мелких цветов в забранных в небрежный пучок волосах.

– Мама… – Димка делает шаг вперед, – мамочка…

Я слышу в голосе его слезы, и сама чувствую ком в горле. Сейчас очень отчетливо становится понятно, что мир вокруг нас, прежней маленькой ячейки, меняется. И становится больше. Раньше мы были только вдвоем против всего мира. Сначала я – его защита и опора. Только я, больше никого. И сын – самый близкий мне человек. Затем он вырос, и теперь уже я на него могла спокойно опереться. И сейчас… Сейчас тоже.

Всегда.

– Дим, у тебя сестренка будет, – говорю я, может, и неуместно, и, наверно, надо бы первому Матвею сказать, но Дима, моя кровь, плоть, разум, все мысли всегда о нем… Как ему не сказать? – Или братик…

Димка тормозит на полсекунды, глаза расширяются в удивлении, затем он делает шаг вперед и обхватывает меня своими ручищами.

– Мама…

А я, утопая в его объятиях, опять чувствую, насколько он большой стал, огромный просто. Мой маленький мальчик. Самый маленький. Самый любимый.

– Так, все, не реветь! – Верка, смахивая слезу с угла глаза, решительно прекращает эту сцену, – пора уже.

– Пора, да… – бормочу я.

– Мам… Я рад очень, – Димка, отрываясь от меня, смотрит серьезно, глаза блестят, и в этот момент я понимаю, что не похож он на отца своего. Нет, внешне, может, и похож, но мы – это не только внешность. А внутри он – это я. Копия. Моя жизнь.

И зря я ему не доверяла, зря так долго не рассказывала о том, что происходит между мной и его другом. Дима не мог не понять. Потому что только он меня понимает до конца. Надо же, я сама это счастье себе родила. И еще одно рожу. И замуж выхожу за счастье.