Дневник 13-ой Наложницы

Я просто ждала… Чего-то.

И за неимением лучших альтернатив, продолжала лениво разглядывать окружающую обстановку. Каменная резьба казалась безвкусной и тусклой. Места тут много, но нет ни мебели… Ничего.

Будто место давно заброшенно и лишь недавно его решили использовать. Впрочем, так оно, возможно, и есть.

Интересно, что именно они предложат для моей заблудшей души?

Если это и впрямь церковники, то от них можно ожидать театральной показушности. Хотя… В местных религиозных обычаях я не мастер, каюсь.

Наконец, волокущие меня молодцы предстали перед тяжелыми дверьми и распахнули их. В отличие от тусклого декора предыдущих помещений, здесь было очень светло. Тысячи свечей озаряли светом место, слегка ослепляя… Это куда больше походит на собор с его цветными витражами.

И, да, тут были люди. Горстка людей в белоснежных балахонах, которые о чем-то переговаривались. Ряды деревянных скамеек, мимо которых меня протащили, напоминали католические церкви. Да и формат, признаться честно, тот же.

Впереди виднелось подобие низкой сцены на которой стояла статуя «Чистого бога» и… Что-то вроде алтаря.

Ох, бога ради, вы же не собрались тут меня в жертву приносить? Это звучит как-то малоприятно, кхм.

Наконец, из толпы вышел мужчина в балахоне побогаче. Меня отпустили и я больно шлепнулась на колени, ни проронив ни звука.

Этот мужчина… На вид ему было лет сорок, или вроде того. Светлые волосы, зачёсанные назад, очень серьёзное и благостное выражение лица, прямо таки «профессиональная мина». Конечно, я узнала этого человека.

Дамы и господа, первосвященник Церкви Чистоты – Никлаус. Прошу (не)любить и жаловать!

— Леди Церера. Приятно, что вы почтили нас своим присутствием, - улыбнулся мужчина.

Ах, какая красивая формулировка. Но ты всё ещё слишком похож на третьесортного злодея из фильма. Наверное, я уже чокнулась, потому что вместо страха мне хочется смеяться.

— Доброй ночи, отче. Простите, не могу сложить руки в приветственном жесте, - хмыкнула я.

— Не стоит, леди, не стоит, - холодная улыбка промелькнула на сжатых губах. Мой юмор оценили, мелочь, а приятно.

— Могу я узнать, что за срочность вызвала меня на исповедь? – уточняю я всё тем же чуть весёлым тоном.

Ну, в самом деле, интересно ведь."

"— Всё очень просто, леди. Не сочтите за дерзость, но вы не годитесь в королевы Северных земель. Кожа слишком смуглая, глаза слишком жёлтые, а кровь… Слишком грязная.

А ты у нас, расист, погляжу?

- Надеюсь, вы то же говорили и Картасу, - хмыкнула я чуть слышно.

По лицу первосвященника пробежала гневная тень.

— Все потомки рыжехвостов одинаковы. Не знают пощады, помыслы их коварны и хитры. Эти создания заслуживают только смерти, - отрезал мужчина.

Ну, точно – расист.

Честно говоря, фразы о рыжехвостах меня уже утомляют.