Мышка для Тимура

Дожидается, когда посмотрю на него, перехватывает посильнее сзади за затылок и приказывает:

— Глаза не закрывать. На меня смотри.

И, похоже, его от моего расфокусированного плывущего взгляда торкает, словно от афродизиака, потому что кончает буквально в пару движений. И держит меня, заставляя проглотить все. И смотрит. Смотрит. Смотрит… Так, что я чуть было опять не кончаю. По крайней мере, по телу дрожь удовольствия проходит. Мягко так. Сладко-сладко…

Потом, когда Тимур отпускает, наконец, падаю опять на кровать, стараясь восстановить дыхание и привести эмоции в порядок. И рядом, точно так же тяжело дыша, падает Тимур.

Лениво подтягивает меня к себе под бок, гладит.

И нет, нам вообще не то разговоров.

Потому что у меня, например, единственный вопрос: «Что это такое, нафиг, было?»

И, что-то мне подсказывает, что ответа на него я не получу.

21. Разговор за столом

— Кстати, твоя бывшая приходила, — я сообщаю о визите Марики уже после долгого, сладкого секса и ужина, когда Тимур, лениво и сыто отдуваясь, пьет чай и прикусывает это дело овсяным печеньем.

Печенье — моего приготовления, кстати. Очень просто делается, особенно, если в холодильнике утренняя каша овсяная завалялась. Вчерашняя. Короче говоря, пятнадцать минут — и вот оно."

"Про Марику можно было бы и не говорить, на самом деле, не портить сладкое послевкусие вечера, но я не люблю недоговоренностей.

Зачем? Если он реально мне наврал… То лучше подловить момент и все выяснить. И потом отправить на все четыре. Поблагодарив за секс предварительно.

Последнее решение больно бьет по нервам и сердцу, но ничего. Перетерпим. И не такое терпели. Лучше сейчас, пока еще не привыкла. И вообще… Незачем привыкать, в любом случае.

Тимур — не тот мужчина, к которому стоит…

Короче говоря, я сообщаю информацию в удобный момент и наблюдаю.

Тимур хмурится, отставляет чай.

— А какого хера она тут забыла? Она что-то сделала тебе?

Он осматривает меня с таким тщанием, словно уверен, будто Марика покусала где-нибудь, а я это дело скрываю.

— Нет… Просто пыталась поговорить…

Сажусь напротив, подкладываю еще печенья в тарелку.

— О вашей свадьбе предстоящей.

И, судя по сдавленному кашлю и красным бешеным глазам Тимура, Марика сгустила краски и неправильно обрисовала ситуацию. Слегка, ага.

— Говорила, что дизайнера подбирает…. — пауза, чтоб насладиться моментом, — в ваш пентхаус.

— Куда??? — задушено переспрашивает Тимур, и я привстаю, чтоб врезать ему между лопаток. От всей души. От всего, можно сказать, сердца.

— В пентхаус, — любезно повторяю слова Марики, — ваш. Будущий. Тот самый, что ты сейчас строишь. Ваше будущее семейное гнездышко.