Мышка для Тимура

Сложный мужик, правильно я не хотела с ним связываться…

Не хотела и связалась…

Как это в психологии называется, когда не хотят, но делают? Опять не помню… А на тот ли факультет я вообще поступила? Правильно ли?

Но какая же она скучная, боже мой!

Это пиздец, ни одного предложения без штамповки! Никакой изюминки, никакого воображения! Слова какие-то пустые… Словно из сериалов, что мать смотрит на втором канале… Интересно, а в постели как она себя ведет? Тоже, с порнухи эмоции списывает?

Бр-р-р…

Наверно, я даже понимаю Тимура… Такая вся правильная, идеальная, до тошноты… Сахарная, красивая, говорит то, что хотят услышать… На первом свидании секса — ни-ни… Только на третьем, после подарков… Как мужики вообще на такое ведутся? Это же… Скукота!

В окне, помимо огней Москвы, отражается моя физиономия. Нос, усыпанный конопушками, спирали неугомонных волос, слишком большой рот, глаза раскосые… Я — ее полная противоположность. Ничего идеального…

Может, она права? Потому и заинтересовала?

Как она сказала? Зверюшка необычная?

Наверно…

Прислушиваюсь к себе, ища негатив по отношению к Тимуру.

И не находя.

Потому что мне плевать, по каким причинам он обратил на меня внимание.

Потому что тело до сих пор ломит от удовольствия. И совсем не хочется это все прекращать… Неважно, сколько продлится. Пусть длится.

Нет, все же неправильная реакция…

Может, потому и заинтересовала Тимура?

— Мышь, ты есть хочешь? — Тимур с порога хватает меня на руки и тащит в комнату. Я только пискнуть удивленно успеваю… Реально, словно мышь. — Нет? Ну и отлично.

Последнее слово он уже выдыхает на кровати, мне в шею, прямо перед тем, как основательно присосаться губами к коже.

Я ахаю, сжимаю его руками за шею и ногами по талии. И закрываю глаза, полностью принимая ситуацию.

Я ведь хотела по-другому…

Честно. Я сначала планировала ему про Марику рассказать… Ну так, чтоб знал просто. А потом — накормить… Я же готовила… Что-то. Не помню уже, что.

Но он своим напором и голодом мгновенно смел все мои планы к чертям, и теперь заставляет следовать своим.

А запланирован у него, похоже, секс. Верней, не похоже, а определенно…

И зачем мне возражать?

Или портить настроение упоминанием имени его бывшей?

Да плевать на нее, в самом деле…

— Мышка… Горячая такая… — шепчет он, жадно нацеловывая мою шею, судорожно сдирая немудрящую домашнюю футболку, наверняка, пропахшую готовкой… И волосы пропахли… И вообще, я неправильно встречаю с работы такого шикарного мужика… Не гламурно. Вот только совсем не похоже, что ему это хоть как-то мешает.