Девочка сталкера

Этот парень пугал меня до дрожи раньше, но теперь, после того, как я увидела, на что он способен…

Мой страх перед ним не описать никакими словами.

И то, что он сменил куртку и футболку на новые, куда-то убрав вещи, залитые кровью парней, ничего не меняет.

— Куда мы едем? — все же спрашиваю я.

Получается жалко, нервно.

— Ко мне, — коротко отвечает Демид, а я снова отворачиваюсь к окну.

Разве я могла рассчитывать на другой ответ?

Я обнимаю себя руками и закрываю глаза."

"В салоне очень комфортная температура, но несмотря на это меня бьет крупной дрожью. Возможно, горячая ванна смогла бы мне помочь, но я не уверена.

Похоже, мне ничего не поможет. Кровь всех этих людей на моих руках и мне придется как-то с этим жить.

Либо надеяться, что у меня появится возможность стереть себе память.

Сначала Кристиан, теперь это.

Столько человек погибло из-за меня.

Если бы я знала, что так будет, я бы не пыталась сбежать. Я бы…

Не знаю, что бы я делала.

Мне везет, что Демид не задает никаких вопросов. Потому что я не в состоянии сейчас на них отвечать.

До дома мы долетаем в рекордный срок, а пока идем до квартиры, на нас никто не обращает внимания, в том числе и полусонный охранник. Сейчас ночь, а когда Демид переоделся, от него не так разит кровью убитых им парней.

Наверх мы поднимаемся молча, стоя в разных концах кабины лифта. Я смотрю в одну точку, куда-то в пол. Демид прямо перед собой, лишь иногда бросая на меня быстрые взгляды. Это я замечаю боковым зрением.

А когда входим в квартиру, которую я покинула совсем недавно по времени, но вечность назад по ощущениям, на меня нападает новый ступор.

Все здесь разгромлено так, будто по дому прошелся ураган.

Мебель раскурочена. Зеркало, что висело на стене, разбито, так что весь пол в холле теперь усыпан мелкими осколками.

— Что… что здесь произошло? — спрашиваю я, нервно озираясь по сторонам.

Неужели, пока нас не было, кто-то проник сюда и…

— Все в порядке, — говорит Демид, перешагивая через битое стекло, — просто я немного понервничал, когда приехал и не нашел тебя здесь.

Его слова парализуют меня.

Он сам устроил весь этот погром, когда понял, что я сбежала?

— Мы не останемся здесь дольше необходимого, если не захочешь, — продолжает между тем парень.

Бросает ключи от машины на уцелевший обломок тумбы, стягивает с себя кожанку известного бренда, стоимостью в целое состояние.

Смешно, что я все еще могу подмечать такие детали, но это происходит автоматически.

В ресторане, в котором я работала, кажется, в прошлой жизни, нас заставили научиться разбираться в одежде клиентов и знать ее примерную стоимость.

Тогда я возмущалась в душе, придерживаясь мнения, что нельзя судить о людях по одежде и старалась быть доброжелательной со всеми посетителями.