Девочка Севера

Куда ж в уважающем себя офисе без неё?

Справа по стене открыта ещё одна дверь, и из неё доносится громкий диалог.

— Таня, я не пойму, чего ты хочешь от меня? — Узнаю раздражённый голос Северова. — Чтобы я ее на горшок посадил или роды принял? Как она на работе оказалась, если я ещё месяц назад в декрет отправил!

— Ну вот так! Скорая пока приедет сюда, потом до больницы, — пищит высокий женский голос. — Я хочу, чтобы вы дали машину.

— Вот звони сама Петру Тимофеевичу и договаривайся, — рявкает Сергей. — Больше не возникай с этим вопросом!

Через секунду к нам на встречу вылетает эффектная, но порядком взмыленная блондинка, зажимающая мобильник плечиком.

У водителя в кармане начинает звонить телефон.

Блондинка резко оборачивается и пару раз ошарашено хлопает глазами, прежде чем до неё доходит, что абонент стоит рядом.

— Пётр Тимофеевич, миленький, — начинает ныть она. — У нас одна продавщица с острым животом свалилась. Скорая в пробках стоит. А она беременна. Кто там знает, что с ней, может и рожает!

— Хотел кофе попить. — Вздыхает мужчина. — Но как вам отказать? Куда идти то за ней?

— А тот магазин, что рядом с главным входом! Спасибо большое!

— Понял… — кивает. — Будете должны, — добавляет чуть строже и исчезает за железной дверью.

Несколько минут девушка перебирает на столе документы, совершено игнорируя мое присутствие.

Тихонько покашливаю.

— Вы кто? — Поднимает на меня глаза, будто впервые замечает.

— Я к Северову, — тереблю в руках кончик шарфа. — Меня ваш водитель привёз.

— Как зовут? — Дёргает бровью.

— Соня…

— Сергей Валентинович, к вам Соня, — жмёт она кнопку на селекторе.

— Пропусти и сделай нам чай.

— Хорошо. — Ее глаза снова возвращаются ко мне. — Вам чёрный или зелёный?

— Любой, — отзываюсь и подхожу к кабинету Северова. — Так можно?

— Конечно, — кивает. — Только пальто снимите.

Вешаю одежду на вешалку. Осторожно открываю дверь и переступаю порог кабинета.

— Здравствуйте! — Восторженно замираю, рассматривая Сергея за рабочим столом.

Это какая-то невероятная эстетика классики, стиля и силы. Я снова чувствую себя кроликом, таким, немного бесполым и облезлым, перед породистым удавом.

Северов откидывается на спинку чёрного кожаного кресла. Расстегивает рукава белоснежной рубашки, заворачивает их до локтей и скользит по мне внимательным взглядом. Я зависаю своими бесстыжими глазами на его руках, обвитых красивой сеткой вен и пальцах, вспоминая, что они могут делать с женским телом. Ой мамочки! Захлопываю глаза, чтобы они ненароком от стыда не вытекли. Один, два, три… Просто какая-то абсурдная влюбленность молодой девочки!

— Ну привет! — Хмыкает Сергей. — Забирай свою пропажу. — Кивком головы указывает на стул перед своим столом.

— О! — Я замечаю рюкзак, приходя в себя.