Девочка-мечта

Чтобы позвонить тому, кто ей дорог, чтобы предупредить, что она застряла в лифте с пиявкой Гордеевым. Что ей срочно нужна помощь.

– У меня сел, – сглатывает она и поднимает на меня свой взгляд, демонстрируя в руке безжизненный гаджет.

Зависаем оба. Глаза в глаза и нервы гудят, как высоковольтные провода. А потом вздрагиваем от громкого голоса.

– Есть! – громко отвечаю я.

– Ждите! Шквалистый ветер, дерево упало и повредило линии электропередач, – только и всего, и мы оба слушаем, как шаги говорящего с нами затихают вдали.

Тут же снял с себя толстовку и кинул на пол.

– Садись, – приглашающе кивнул я, – ждать нам долго.

– Думаешь? – с сомнением в голосе потянула Арина и в груди у меня заныло. Я был рад этому подарку судьбы, что свел нас вместе в этой темной тесноте, а она…на хрен я ей не обломился!

Зло приземлился на задницу, откинул голову и уставился невидящим взглядом в приборную лифтовую панель. Дышал через раз, чтобы не рисковать. Вообще попытался абстрагироваться от происходящего. И почти получилось! Но судьба видимо за что-то меня особенно невзлюбила.

– Можно? – непонимающе смотрю на нее, а потом догоняю, что она собирается сесть рядом.

И хочется орать «не надо!», «нельзя!», но я только киваю ей и наблюдаю, как она опускается на толстовку, полностью копируя мою позу. И меня тут же вставляет! Жадно хапаю воздух короткими, рваными вдохами, стискивая пальцами джинсы и прикусывая нижнюю губу почти до крови.

Ее близость невыносима! И у меня такое чувство, что, если я к ней сейчас не прикоснусь, то просто сдохну, и пиши «пропало». И я держусь из последних сил, хотя и не понимаю, насколько меня еще хватит. Потому что это слишком! Слишком похоже на мои жаркие, похотливые фантазии, где мы в одном шаге от звенящей пропасти.

В которой я так хочу разбиться вместе с ней!

– Решил уже куда будешь поступать? – слышу я ее тихий, музыкальный голос. Прикрываю глаза, представляю, что мы не здесь, а где-то в спальне, под нежными шелковыми простынями.

Не знаю почему, но я Арину представляю только так. Она достойна лучшего.

– Твой отец за меня это решил, – намного жестче, чем хотелось бы, отвечаю я.

– Прости, – шепчет она.

– П-ф-ф, да за что? – смеюсь я тихо, – Сан Дмитрич совсем как добрый Дедушка Мороз, вытащил меня из грязи.

– Я так не думаю, – поджала она губы, услышав не раз озвученные ее парнем предположения.

– А как думаешь? – перехожу я на сарказм, потому что в глазах темнеет, а низ живота сводит от неуместных сейчас желаний. Ее тонкие пальцы поправляют выбившиеся пряди белокурых волос, устало проводят по сомкнутым векам, обрамленным пушистыми ресницами. А я так мечтаю об этих пальцах. Хоть разок узнать, каково это, когда она прикасается ими ко мне.

Молчит. Долго.