Дамир. Любой ценой

– Не делай больше так, – произношу строже, чем требуется. – Мы разберёмся сами.

– Я тебя не понимаю, Дамир. Я же ничего плохого не сделал.

– И не сделаешь. Я не позволю.

Круто разворачиваюсь и ухожу.

Знаю, отец смотрит мне вслед, но молчит. Не понимает. Да и пофиг! Никому не позволю вмешиваться в наши отношения.

Разжигаю мангал. Стою возле костра и смотрю на горящие угли. Сегодня тепло. Светит солнце, греет, а мне… холодно. Не хватает её. Вроде бы, она рядом, но не со мной. Долбанная ревность жжёт всего изнутри. Неужели она до сих любит его? Не забыла? Наверное, это так. Они же встречались полгода. Собирались пожениться. Значит, между ними был не просто секс.

Чёрт…"

"И зачем я думаю об этом? Зачем представляю красочные картинки, как он берёт её сзади, сверху…

Не могу! Голову туманит ярость. Хочется свернуть ему шею, просто за то, что прикасался к ней, трогал, целовал. Она же досталась мне девственницей, а теперь… У неё есть с чем сравнить и вполне возможно, не в мою пользу.

На горизонте появляется отец.

В одной руке держит тарелку с мясной нарезкой, а в другой – два бокала. Под мышкой примечаю бутылку коньяка.

Отец молча подходит к мангалу. Ставит всё на стол. Открывает бутылку, разливает жидкость.

– Давай, за здоровье моего внука, – улыбается. Салютует бокалом, выпивает коньяк.

Я тоже пью.

– Дамир, а Санька – вылитый Шагаев. Наша кровь.

– Да, – киваю головой. – Сам в шоке. Когда я его увидел в первый раз, то… Не поверил, что такое вообще возможно.

– Он похож на тебя, маленького. Спасибо, – хлопает по плечу, а затем неожиданно обнимает. – Спасибо, что познакомил с Санькой, с Диной.

В глазах отца блестят слёзы. Он счастлив. Вижу, как его сердце переполняет радость.

– Жаль, что мама не дожила до этого дня, – грустно вздыхает отец.

– Не надо. Не будем о ней.

– Почему? Ты обижен на мать?

– Нет, но… Она нехорошо поступила три года назад, а я узнал об этом только недавно.

– Что она сделала?

Я пересказываю историю. Чем больше говорю, тем сильнее сжимаются кулаки отца.

Вздыхает:

– Это я во всём виноват. Прости, сын. Я и только я виноват в том, что произошло с твоей жизнью. Ты расплачиваешься за мои грехи.

– Твои? Причём здесь ты?

– Когда-то я был также сильно влюблён, как и ты сейчас. Она – тоже любила меня, но… – отец замолкает. Наполняет бокалы. Берет в руки посудину, смотрит на янтарную жидкость и говорит охрипшим голосом: – она забеременела, и я решил жениться, а мои родители не позволили. Наташа была русской и не подошла им. В общем, мы расстались, и я женился на твоей матери.

– Зачем ты мне всё это рассказываешь? Думаешь, вся проблема в том, что моя Дина – русская, как и твоя Наташа?

– Нет, – ухмыляется отец. – Проблема в том, что Дина – дочь Наташи. Твоя мать узнала Дину. Они с Наташей очень похожи, а мать Дины… Узнала тебя.