Чужой портрет (СИ)

Внутри все еще было непонимание произошедшего, но тело… Тело среагировало правильно.

За уклонение от поцелуя я заработала пощечину, отлетела к стене, упала…

— Не вздумай ерепениться, дрянь, — холодно сказал мне человек, совсем недавно назвавший меня самой красивой, — и в полицию ходить. Все по согласию было, поняла?

Я помотала головой.

Не по согласию!

Нет!

Он шагнул ближе, и столько угрозы было в этом его движении, что я только сжалась в комок, нелепо выставив перед собой ладонь.

Меня никто никогда не бил…

До него.

За дверью раздается очередной грохот тяжеленного тела, и сразу же — очередной восторженный рев мужчин…

Я не смогу уйти.

Не смогу.

Надо вернуться в реальность и просто понять: это не он. Тот мужчина, как его… Каз… Каз, да… Имя какое странное… Это не он. Не Алекс… Алекс умер. Это точно. Я не видела его тела, но он точно умер…

А это кто-то другой. Просто очень похожий, до жути."

"И этот другой не знает, кто я. Он вообще не обратил на меня внимания, похоже. Просто посмотрел, наверно, чуть-чуть удивившись тому, что на него так уставилась какая-то уборщица…

И забыл. У него масса других дел, развлечение сегодня, бои…

Алекс бы меня узнал, даже в маске и косынке.

По глазам.

А этот Каз… Это не он, конечно, не он… Это мои страхи.

— Эй, Марина, — в дверь молотит тяжеленный кулак, и голос Витька распугивает моих демонов. Одного демона. — Ты тут? Выходи , давай, там убрать надо!

Закрываю глаза, тру виски пальцами, пытаясь вынырнуть окончательно на поверхность реальности. Той самой, где мой многолетний кошмар давно в могиле, а у меня много дел…

— Марина? Уснула, что ли, там? — грохот по двери все сильней, голос Витька все нетерпеливей.

— Иду… Сейчас…

Слышу свой слабый голос, замолкаю, пугаясь тому, насколько он сильно дрожит. Пожалуй, лучше не разговаривать…

Встаю, открываю дверь, и Витек, как раз набравший разгон для еще одной серии ударов, растерянно опускает кулак, смотрит на меня, поднимает брови:

— Ты чего там? В темноте? Плакала, что ли? — и хмурится, — обидели? Приставали?

— Нет-нет! — торопливо мотаю я головой, — просто… Все хорошо… Где убрать?

— Вон там, с той стороны, там один урод пиво разлил… А Хазар этот запах терпеть не может… — мгновенно переключается Витек на насущные дела.

Киваю, прихватываю тряпку с ведром и иду следом за ним, пробивающим мне дорогу в море мусжких тел, под завязку накачанных тестостероном.

На ринге опять дерутся, зрители кричат, обсуждают бой:

— Каз его сделает!

— Да прям, это же Вася Буйвол!

— Говорю тебе!

— Херня… Буйвол его уронит!

При знакомом уже имени невольно торможу и смотрю на ринг.

Там дерутся двое мужчин.