Цена моей одержимости

Казалось, что все происходило наяву. Та же боль. Крики. Голоса. Лужи крови. И чувство полного отчаяния, безысходности перед неизбежным. Когда уже ничего нельзя изменить.

Смахиваю со щеки горючие скупые слезы, ночью уже все выплакала. Сейчас лишь остатки, лишь малая доля соленых капель, обжигающих похлеще адского огня.

Прижимаю к себе коленки. Сглатываю огромный ком в горле и раскачиваюсь из стороны в сторону. В тщетной попытке прийти в себя. Избавиться от болезненных воспоминаний, чуть не стоящих мне жизни.

Алиса, держи себя в руках. Нечего раскисать. Впереди столько всего тебя ждет, нужно быть сильной и ничего не бояться.

Тяжело вздохнув, вонзаю себе в ладонь ногти, чтобы хоть как-то взбодриться. Иначе сама себя замурую в невидимой раковине, откуда не так-то просто выбраться.

Поднимаюсь с постели. Прохожусь по комнате, разминая затекшие ноги. Перебираю небольшую полку с книгами. Одна привлекает мое внимание. Пауло Коэльо «Одиннадцать минут».

Что же… давненько я ее не читала. Пришло время вновь погрузиться в жизнь Марии и ее… клиентов.

Удобнее устраиваюсь на кровати и… отправляюсь в путешествие вместе с героиней книги, которую бросаю минут через тридцать.

Популярное, известное произведение бразильского писателя лично для меня ну совсем не интересное, скучное и в некоторых моментах вызывающее полное разочарование. Даже спустя несколько лет мнение о нем я не поменяла.

Это не мое чтиво.

Убираю книгу обратно на полку. Не зная, чем еще себя занять.

В комнате все еще ощущается запах Тимура, хотя прошло уже несколько часов после его ухода. Тело все еще помнит прикосновения мужских рук. Успокаивающие объятья. Нежный шепот на ухо… и холодный тон, коим он меня наградил, когда я не стала с ним откровенничать.

Я просто не могу. Это мое прошлое, моя боль. Только мне с ним…

Вздрагиваю от громкой мелодии телефона. Мама.

— Привет, мамуль.

Как же давно я с ней не разговаривала. Мы чаще смс-ками общались, совсем позабыв про живое общение.

— Алиса, — строгим, ледяным тоном, как будто я в чем-то провинилась.

— Да? — нервничаю. Боюсь представить, о чем будет наш разговор.

— Срочно приезжай в больницу. Мне нужно с тобой поговорить.

Боже! Неужели, что-то с отцом?

Операция не помогла? Хуже стало? Побочка появилась?

Множество вопросов не дают мне покоя, пока переодеваюсь в джинсы и легкую блузку. Странное чувство покоя не дает. Как будто что-то должно произойти. Но не с отцом, а со мной."

"Как пуля вылетаю из дома, чуть не свалив с ног дворецкого. Сажусь в любимую малышку и, вдавив педаль в пол, мчусь на всех парах в больницу. Мне даже светофоры везде зеленым светят.

В клинике тут же отправляюсь в палату отца. Уже собираюсь открыть дверь, как оттуда выходит мама. Прищуренным взглядом меня рассматривает.