Сбежавшая жена босса. Развода не будет!

- Крепленый… С многолетней выдержкой… Прямиком с юга… Урожая черт знает какого года, - усмехаюсь, наблюдая, как она хмурится и пытается сфокусироваться на мне и моих словах. Но следом впадаю в гнев. – Стас налил?

- Не знаю, - выдыхает честно. Окутывает конфетками и алкоголем. Гремучая смесь. Но я готов и такую сожрать, будто с голодухи сам. – Я к столу вернулась, а там уже налито было, - мямлит озадаченно. – Я злая была очень! – бухтит, вспоминая сцену в ресторане. - Схватила стакан, который ближе стоял. Думала, мой или Аленкин. И залпом!

Устало закатываю глаза. Леся постоянно притягивает к себе неприятности. И меня заодно.

Но Стас в любом случае по рукам получит. Даже если это не он распорядился вино моей няньке подать вместо сока. Впрочем, больше некому. Подлых вредителей на ужине лишь двое было – и оба Петровские. Ну, и еще хроническое природное невезенье Леси в придачу.

- Ох, идем домой, - опять беру ее на руки, а она и не думает сопротивляться. По-прежнему разморенная и покладистая. – И не пей больше «забродивший сок». Женский алкоголизм неизлечим. Замуж никто не возьмет, - заполняю тишину и стараюсь не думать о мягких ладошках, поглаживающих мою шею и затылок.

- А я и не пойду больше замуж, - гордо заявляет. С оттенком обиды и грусти. – У меня есть уже один муж, - зарывается лицом в мою рубашку.

- Да урод он, - цежу гневно.

Борюсь с накатившей ревностью, но она побеждает.

- Нет, не урод, - Леся поднимает голову, рассматривает меня почему-то. Внимательно, медленно и… с тоской, затаившейся на дне зрачков. – Краси-ивый. О-очень, - постановляет с придыханием, раздражая меня сильнее. – А лучше бы урод, - шипит обреченно и роняет голову мне на плечо.

- Любишь мужа? – зачем-то уточняю очевидное. И ускоряю шаг, чтобы быстрее отнести Лесю в дом, оставить в ее комнате и уйти нахрен.

- Хм-м, - мычит вместо ответа и пожимает плечиками неопределенно.

Любит…

- Ну и дура, - вырывается у меня, а девочка всхлипывает.

- Дура, - повторяет разочарованно. И кивает. Согласна, сама все понимает, но любовь зла. А всякие уроды этим пользуются.

Толкаю плечом дверь ее спальни, но она даже не скрипнет. Заперта. Убеждаюсь в этом после следующего удара.

- Идиотский замок! – ругаюсь сдавленно, вспомнив о заклинившей защелке. Так и не починили, видимо.

Я невероятно устал и не хочу сейчас решать какие-либо проблемы. Поднимать весь дом на уши из-за дурацкой двери, вызывать охрану… А там Вася…

Нет, к черту!

Уверенно поднимаюсь по лестнице, захожу в свою комнату – и опускаю Лесю на кровать. Некоторое время она продолжает обнимать меня, словно большого плюшевого медведя, без которого не может уснуть. С трудом убираю ее руки, хотя не желаю делать этого. Я бы лучше прилег с ней рядом, прижал к себе и…

Но это не закончится ничем хорошим. Поэтому иду в душ.