Ментовской беспредел

Некогда белый, а ныне серый в разводах потолок, двести лет не крашенные стены, высокая, с жесткой сеткой койка. Запах карболки. Чьи-то приглушенные голоса. В палате он был не один.

– Игорь Данилович, глянь, зашевелился! – услышал он чей-то возглас.

– А ты думал, он коньки отбросит, – другой голос, грубый, с хрипотцой. – Не-а, Филек, я сразу понял, что пацан крепкий...

– Ага, ломом опоясанный...

К Игнату подошел какой-то бритый парень лет двадцати пяти. Шрам на всю щеку, оттопыренная губа, из-под которой выглядывает золотая фикса. На плечах наколки.

– Ты кто? – участливо спросил он.

– Бурлак.

– А я Филек. Я тебя не знаю...

– Молодой потому что, вот и не знаешь, – назидательно сказал Игорь Данилович.

Кто он такой, Игнат не знал. Зато слышал, как обращается к нему Филек – по имени-отчеству, уважительно, хотя и на «ты».

– Кожуха знаешь, Бурлак? – со своего места спросил Игорь Данилович.

– Знаю, – отозвался Игнат.

Кожух был законным вором и его покровителем. Сейчас Игнат в его услугах не особо нуждался, но было время, когда без Кожуха никуда. Да и не мог сейчас помочь ему Кожух. Где-то в Мордовии срок мотает, бродяга. Игнат не забывал его, гнал грев ему на зону.

– Говорили мы про тебя... – сказал Игорь Данилович. – А я Кульбит, ты должен знать обо мне...

– Знаю. В законе ты...

Игнат нашел в себе силы приподняться на локте, обратить свой взгляд на вора.

– Рад тебя видеть!

– Я тоже, – правой половиной верхней губы улыбнулся Кульбит.

Он уже в возрасте. Далеко за сорок. Среднего роста, худощавый, поджарый. Узкое лицо, нос с горбинкой, мудрые глаза на жесткой подкладке, морщинистый лоб, седина в волосах. В модном спортивном костюме он лежал на шконке поверх одеяла.

Игнат знал этого вора заочно – слышал, но не видел. Кульбит не проявлял особой активности, смотрел за подмосковным районом, жил без напрягов и хлопот. Но все же многие склонны были считать его влиятельным вором. Не важно, за какие грехи он оказался в изоляторе. Но, судя по всему, живется ему здесь неплохо. Он должен быть сейчас в Индии – так называлась камера, где парились воры и крутые авторитеты, но он прохлаждался в больничке. Палата хоть и не важнецкая – в смысле ремонта, – но комфорт наблюдается. Небольшой телевизор на тумбочке, холодильник. И простору много – квадратов двадцать, и всего четыре шконки, одна из которых свободна. Похоже, Кульбит поставил эту палату чисто под себя. И надо думать, Игнат оказался здесь не случайно.

– Ты еле живой был, когда сюда заехал, – сказал Кульбит.

– Не заехал, а завезли, – роняя голову на подушку, усмехнулся Игнат.

– Как сейчас себя чувствуешь?

– Спасибо, хреново. Но, думаю, оклемаюсь..."

"– Говорят, ты из «абвера» сюда попал.

– И не только это говорят... Ты бы, Игорь Данилыч, не пустил меня сюда, если б меня обидели..