Адвокат киллера

Просто катастрофа, если Лео меня заметит!

– Они знакомы? – шепчет Венера.

– Говорят, давние друзья, – продолжает старшекурсник. – Хотя зав у нас с причудами. Если они реально друзья, то, скорее всего, этот мужик тоже чокнутый.

– А что не так с завом?

– Ну как сказать… Вместо работы он таскается по лесу в поисках черт-те чего, в прошлый понедельник гонялся с указкой за студентом по коридору третьего этажа, а месяц назад пришел в университет в униформе сотрудника милиции СССР. Вы тут как будто не учитесь, девчонки. Такое не знать… По-моему, все в курсе его проблем с башкой.

– Кроме Эмили, – усмехается подруга. – Она весь день сидит, уткнувшись в учебник.

Кто-то впереди шикает нам, и я снова скатываюсь вниз.

Голос Лео заливает все пространство, девчонки облизывают его взглядами, а парни внимательно слушают, будто он их тренер перед боем.

Я кусаю ногти и хочу лишь поскорее уйти. Забыть Лео как страшный сон!

В суде есть места, где я люблю прятаться. Например, архив. Их несколько. Но душевным убежищем я выбрала тот, что в подвале. Это место стало особенным. Здесь можно исчезнуть, слиться, провалиться в пространстве и мыслях, опираясь затылком о холодный стеллаж и слушая шелест старых дел.

Час назад произошло нечто странное. Один судья вызвал меня к себе и предложил стать его неофициальным помощником. Не бесплатно, а за символическую зарплату – для начала. Через месяц пообещал платить больше. Чем больше опыта, тем выше сумма.

Я никогда не помогала этому мужчине и не понимаю, с чего он позвал к себе именно меня. Хотя я должна быть счастлива. Теперь у меня есть работа. Оплачиваемая! Но почему внутри скребутся ржавые гвозди?

Их режущий скрежет не проходит с окончания лекции Лео, следует за мной как верный пес. А ведь я очень хочу забыть адвоката! Не нужно было идти с четвертым курсом на пару. Не нужно вспоминать! Как Лео мог заявиться, зная, что я там учусь? Ненавижу.

Сдув пыль с папки, я бьюсь головой об обложку. Надо бы проветрить мозги. Затхлый запах подвала уже вызывает тошноту.

Я поправляю толстовку и отправляюсь к выходу во двор. Свежий ноябрьский воздух гладит щеки и заливается внутрь чем-то жизненно необходимым – как глоток воды из деревенского колодца.

– Эмилия Лисовская?

Я оборачиваюсь, услышав чей-то голос, и вижу мужчину. Знакомое лицо. Где-то его видела. Шляпа и длинное коричневое пальто. Янтарные глаза рептилии – умные и проницательные.

– Мы знакомы?

– Не думаю, я Виктор Шестирко, хочу поговорить с вами об одном человеке.

– О ком это? – хлюпаю по грязи. Три шага назад.

– О Леониде Чацком, – Виктор окидывает меня взглядом. Всю. От макушки с растрепавшимися русыми прядями до носов ботинок. – Вашем друге.

Сердце кувыркается.

– Мы не друзья, – резко осекаю я. – Кто вы?"

"– Извините.