Адюльтер. История одной измены

– Приветствую, солнце. Чем обязан? Только не говори, что соскучилась и устала отдыхать. Не поверю, – смеётся в ответ.

– Димочка, милый, ты на работе?

– А ты с проверкой? – разливается весельем. – В Мск всего шесть.

– Найди мне его! Пожалуйста! Номер карты я сейчас кину! Спаси меня, иначе я его потеряю!

– Да кого? Сумасшедшая, – настороженно уточняет. – Что с твоим голосом? Пьяна?

– Димочка, найди мне моего мужа! Скажи адрес гостиницы или последнюю оплату, что была совершена по карте! Пожалуйста! Если ты меня не спасешь, я пропала!

– И как ты могла его потерять? Вечно таскается где-то рядом, – ехидно усмехается, смягчая голос. – Хорошо. Жду номер. И веди себя хорошо, пока не перезвоню.

Непослушными пальцами набираю смс и высылаю реквизиты. Выпиваю залпом ещё один бокал, ощутимо пьянея от волны нервов, перекатывающейся внутри. Десять минут. Двадцать. Готова разбить телефон, постоянно проверяя на наличие связи и пропущенного звонка. Наконец-таки знакомый рингтон.

– Адриатик. Номер 12-15. Это к центру от тебя. Адрес знаешь или напомнить?

Улыбаюсь дрожащими губами.

– Знаю, мой хороший! Я перед тобой в неоплатном долгу! Уже дважды. Спасибо!

– На том свете сочтемся, – дразнит веселым голосом. – Пока.

Бросаю телефон в сумку сразу после вызова такси. Вставаю со стула и еле волочу ноги по направлению к выходу. Крис осекает:

– Может, потерпишь до утра?

Оборачиваюсь, едва не сшибая дверной косяк.

– А если он там не один? Не могу рисковать. Тогда я точно его потеряю.

Вцепляется в локоть, провожая на улицу, сама не меньше шатая меня из стороны в сторону. Идём к такси, словно маятник, раскачивающийся со страшной силой. Глядя на устрашающую картину, таксист выбегает помочь нас усадить. Едва не запихнув в машину первой хозяйку дома, которая с пьяным акцентом на ломаном английском всё же смогла объяснить, что пассажир лишь один. Подъезжаем к знакомому отелю. Мы провели здесь две недели в наш первый приезд. Я знаю его вдоль и поперёк. Как символично выбрать сейчас именно его… я бы ни за что не подумала об этой гостинице. Поднимаюсь по многочисленным ступеням, держась за низкие перила, едва не врезаясь в огромные золотые буквы с названием, висящие на стене. Подхожу к стеклянной двери, утыкаясь носом в низкого швейцара, требующего ключ или карту гостя. Эдакий фейс-контроль от проституток, желающих подзаработать на богатых иностранцах.

– Чёрт, когда ж вы ужесточили правила? – буквально кричу на улыбающегося тайца. Уточняющего:

– Do you speak English?

– Да без вопросов! Ещё и Ich spreche Deutsch! Только не в таком подвешенном состоянии! Зови нахрен русского переводчика, чтоб вдолбил тебе, как выглядят проститутки!

Оборачиваюсь на громкий смех, едва не подкосив колени. Ловя на себе взгляды двух вроде тоже слегка нетрезвых парней.