Жестокий роман (СИ)

Развод для зрителей. Выжимают сенсацию как умеют. Ничего реального раскопать не смогут. Заново сплетни пересказывают, перетряхивают грязное белье. Нет у них ни фото, ни видео. Нарезка левых фильмов. Подтасовка.

Никто не знает, что тогда произошло. По-настоящему — никто. Даже сами Ахметовы не подозревают об истине.

Автомобиль вылетел с дороги. Сорвался вниз. В обрыв. И взорвался. Пламя уничтожило практически все улики, выжгло дотла.

Где виновный? Кто посмел?

Мужчина знает.

Ха. Думает, что знает.

В реале про правду в курсе только я. Ну, и Татарин. Больше некому было доверять. Не на кого рассчитывать. Любой из моих людей мог сдаться с потрохами отцу, выложить план до деталей.

— Пойдем, — отключаю камеру. — Монах уже нас заждался.

Хватит наблюдать за ублюдком через видео. Пора бы навестить лично, поболтать по душам, напомнить старые времена.

Жму на кнопку. Активирую перезагрузку системы. Теперь наблюдение по всему отелю выключится на двадцать пять минут.

Отличный срок. Все успеем.

Два здоровых бугая покидают комнату охраны. Не особо привлекают внимание. Форма сотрудников сидит на них как влитая. Здесь все парни крепкие. Но даже самых крепких ребят легко вырубить ударом по башке.

Мы поднимаемся на нужный этаж. Ключ-карта помогает проникнуть в номер. Без шума и пыли. Оперативно. Как по нотам разыграно.

Монах слышит звук открываемой двери. Бросает что-то по-английски, не отлипает от дивана. По ходу сообщает, будто ничего не заказывал в номер.

Ухмыляюсь.

Может, и не заказывал. Но я рад доставить. Лично. Закрыть последний счет. Забрать свой долг.

— Как… — он цепенеет, увидев Татарина, потом переводит взгляд на меня, вздрагивает, аж стакан из пальцев выпускает. — Ты… как ты…

— А ты как? — хмыкаю. — Скучал?

Я бы мог дать интервью. Эксклюзив выдать. Жару поддать. Все рейтинги под себя разом подмять. Но зачем?

Даже объяснять ему самую суть лениво. Бесполезно. Тупо. Какой смысл обсуждать что-то с будущим трупом? Исход предрешен. Хвастать нет резона. Только зря резину тянуть.

Я знал, кто тут крыса. С первого дня. Брат-покойник просветил меня на Мальте. Сразу просек, где скрыта брешь, вот и позвал в гости. Предупредил о вероятной подставе.

Простая логика. Сегодня тебя обкрадывают, а завтра похоронят.

Я сам толкал Монаха на край. Побуждал выйти за берега. Зарваться. Завраться. Ждал, когда сорвется. Татарин убийца. Боец. Компьютером он разве что до смерти забивать способен. Однако жадный дурень купился. Повелся, как по щелчку. Задергался.

А потом вдруг грянула свадьба. Тема с невестой. Проклятая нужда избавиться от рабыни, пролить кровь жертвы, взыскать плату со Стрелецких.

Выход возник сам собой. Единственный. Идеальный. Другого и не получилось бы. Резко. Грубо. Жестко. Напролом. Вот мой вариант. Нападать.