Жестокий 3. Искупление

– Кто, Сандра? Имран? – всё та же маска безразличия, которую мне хочется содрать с его лица ногтями, чтобы, наконец, увидеть истину, скрывающуюся за этим тюнингованным фасадом. Кто там внутри? Кто?

– Ты мне скажи. Кто ты? – звучит не к месту хрипло. Я всеми силами держусь, чтобы не расслабиться и не отдаться его объятиям. Но тело подводит, не хочет слушать доводы разума. И страх меркнет на фоне других чувств. Таких не нужных сейчас, таких глупых и необузданных.

– Что изменится для тебя, если скажу, что я – это он?

Сложный вопрос, да. Изменится всё. В первую очередь я смогу отказаться от него. Я не смогу любить врага. А вот Уэйна… Его очень даже смогла бы.

– Я прогоню тебя, – отвечаю, совершенно не веря собственным словам.

– У тебя не получится. Я сильнее.

Какое-то время смотрим друг другу в глаза, я отвожу взгляд первой.

– Отпусти меня. Пожалуйста.

– Если ты не прекратишь эту истерику, я буду вынужден помочь тебе, – всё так же горит кожа на скуле. Он прожигает меня своим взглядом едва ли не буквально.

– И как ты это сделаешь? – изучаю татуировку на шее. Теперь, когда всё в голове смешалось, мне начинает казаться, что я уже видела все эти рисунки на теле Басаева. Но чем дольше Уэйн удерживает меня рядом, тем сильнее я сомневаюсь в собственных догадках.

– У тебя тревожное расстройство, Сандра. И, судя по всему, затяжная депрессия. Поверь психу, за которого не решились взяться лучшие психиатры, тебе нужна помощь."

"Поднимаю глаза, вонзаюсь взглядом в его лицо. Оно по-прежнему мало о чём говорит. Но теперь я могу различить сочувствие.

Да. Жалость – это именно то, что любой молодой женщине хотелось бы вызывать у обожаемого тысячами миллионера. Жуть какая-то.

– Мне не нужна ни твоя помощь, ни чья-либо ещё. Я прекрасно себя чувствовала до того, пока на моем пути не возник ты. Так что, причина не во мне, а в тебе.

– Как скажешь, – его пальцы разжимаются, но только для того, чтобы подхватить меня на руки. Автоматом обнимаю Уэйна за шею, а тот, впившись в мой рот озверевшим поцелуем, врезается в стену. Распластывает меня по ней, подхватывает под ягодицы. Полы халата распахиваются, а трусики, которые я успела надеть, отодвигаются в сторону, и я вскрикиваю от мощного толчка, заполняющего лоно до предела.

– Тебе не избавиться от меня, – вонзается сильными пальцами в мои щеки, грубо сдавливает. – Что бы ты не придумала, я всегда на шаг впереди. Всегда, – а дальше следует очередь толчков, от которых из моей головы вылетают все мысли. Все, кроме одной…

Я всегда на шаг впереди… Всегда.

Тихо выдыхаю, когда спазм внизу живота начинает стягивать внутренности в узел и, судорожно всхлипнув, кончаю на его члене.