Жестокий 3. Искупление

И я подумала, что стоит возобновить походы к психологу. Пожалуй, да.

– Нет. Просто… Что это за таблетки? – соскочила я. Наверное, это некрасиво, вот так в лоб задавать вопросы. Но имею же я, в конце концов, право знать, что с ним не так. Раз уж я здесь, в его доме, и выбора мне не предоставили.

– Транквилизаторы, – ответил он неожиданно честно. – Иногда у меня бывают проблемы с самоконтролем, – добавил Уэйн, окончательно добивая моё слабенькое чаяние, что он-таки нормальный. Увы и ах. Всё же психопат. Хотя я и сама не далеко ушла. Меня от транквилизаторов спасла беременность, но в остальном… Чем-то мы с ним похожи.

– И что это за проблемы? Как они проявляются? – продолжаю гнуть свою линию, потому что вопрос не праздный. От этого зависит моя безопасность.

– Не волнуйся. Тебе ничего не грозит. Я иногда выхожу из себя, но это довольно быстро проходит. К тому же, я сказал, что есть проблемы с самоконтролем, а не проблемы с его отсутствием, – спокойно поясняет он. Так спокойно, что я почти верю.

– То есть, ты всё же в состоянии себя контролировать?

– Именно, – кивает он. – Не бойся меня, Сандра. Я не причиню тебе вреда.

Мда… Хотелось бы верить.

Во время ужина он то и дело поглядывает на меня с интересом и, кажется, изучает, что мне нравится из еды. Я с иронией думаю, что был бы таким заботливым Имран, вполне возможно, я бы в него влюбилась.

Булат вот был какое-то время. И мне даже нравилось. Если бы в одну прекрасную ночь он меня не изнасиловал пока я безмятежно спала.

Или Антон… Мой муж, из-за которого я когда-то вляпалась в дерьмо под названием семейка Шамаевых-Басаевых. Он ведь никогда не заботился обо мне. Да и после того, как меня взяли в плен из-за его долгов, он даже пальцем не пошевелил, чтобы хоть как-то мне помочь.

Егор… Да, он пытался вытащить меня. Спасти. Увы, не смог. Ни меня не освободил, ни себя.

Марк? Он хороший. Заботливый. Но с ним я не чувствую себя в безопасности. И было бы нечестно поганить своей вечной паранойей жизнь и ему. Он такого не заслужил.

Мне не хватало мужчины, который бы просто позаботился. Защитил, обогрел. Спрятал за своими широкими плечами. Банально до смеха, но ведь это женщинам и нужно. Защита, внимание, беспокойство.

И плевать, что он псих. Кто из нас нормален? Я? Или может Машка? Мы все морально искалечены. Искорежены, поломаны.

– Ты любишь сладкое, – улыбается он, когда я расправляюсь с очередным пирожным. Сегодня я не стесняюсь, ибо голодна, как волчица, а он не обеднеет.

– Люблю, – промокаю губы салфеткой. – А ты, похоже, поклонник мяса?

– Ну, я же неандерталец, – поясняет на полном серьёзе, хотя в синих глазах я замечаю лукавые искорки.

– Я уже жалею, что рассказала тебе, – не сдерживаю улыбку."

"– Ну почему же? Мне нравится. Ты видишь во мне не только мужчину, но и защитника.