Брат моего жениха

– Привет, – говорю, понимая, что если и дальше буду молчать и стоять как истукан, – сбежит. У нее уже в глазах мелькает паника, и, похоже, приходит осознание того, что она сделала.

Поздно. Не отпущу. Теперь.

– Здравствуй, – поднимая взгляд глаза в глаза, говорит Лана. – Вижу, что с ногой все в порядке? – кивает и морщится.

– Может, пройдешь? – киваю, отступая и шире открывая дверь, замирая в ожидании.

– Боже, какая я дура, – вздыхает, легким движением руки запуская пальцы в свои светлые, длинные локоны, дерганно откидывает упавшие на лицо пряди. – Поверила, примчалась, думала, ты тут… а ты…– тараторит и сжимает пальчики, а у меня все сжимается внутри от желания прикоснуться.

– Лана, – тяну руку, но он отскакивает от меня, как от прокаженного.

– Не надо. Я… я не знаю, зачем приехала. Это было спонтанно, – машет двушка головой, оправдываясь. – Я не хотела. Прости, Рысев, – и тут же стремительно разворачиваясь, дергается, чтобы уйти. Вот только:

– Стой! – ловлю ее за локоток и практически силой останавливаю. Зажимая между собой и дверью. – Тормози. Куда ты собралась? – смотрю сверху вниз в ее полные страха глаза. Закипая от одного ее запаха, от горячего дыхания.

– Домой. Я хочу домой.

– Не пущу.

– Ты не имеешь права, – рычит, как дикая кошка, извиваясь и пытаясь скинуть мои руки со своих запястий.  – Пусти… – дергается Лана, пытаясь оттолкнуть. Пряча взгляд. – Пусти меня… – шепчет, упираясь кулаками в грудь и зажмуриваясь. – Я дура. Такая дура, – шепчет, отворачиваясь.

– Посмотри на меня, – рычу, требую. Ее реакция бьет по больному. Хочет. Я знаю. Чувствую. Но она только упрямо крутит головой, сильнее упираясь. А я сильнее зажимаю ее в захвате и, подцепив пальцами за подбородок, поднимаю голову.

– Илана...

– Я не хочу. Ничего не хочу. Не хочу, – шепчет, убеждая себя. Не меня. Себя! Мне за нее уже и так все прекрасно сказало тело. И трижды ""до"", и сейчас.

– Хочешь, – наклоняюсь, легонько касаясь губами ее губ. Выдыхаю грубый стон ей в губы, чувствуя, как больно упирается в ширинку член. – Я же вижу. Ты хочешь меня. Не меньше, чем я… тебя.

– Нет, – всхлип. – Нет, Рысев…

– Да.

– Не хочу. Ничего с тобой не хочу!

– Перестань с собой бороться, Лана, – шепчу и, не в силах удержаться, покрываю поцелуями её личико. Каждый изгиб, черточку. Целую, вспоминая сам и напоминая ей, что было между нами. Как это было. Прокладывая мокрую дорожку из поцелуев к ее тонкой шее. Чуть прикусывая нежную кожу. Запуская ладонь в ее длинные волосы и собирая их в кулак. Наматывая себе на руку, так, как мечтал последние пару недель, и заставлю поднять на меня взгляд.

– Я хотела… тебе… просто помочь, – сквозь зубы шепчет хрипло Лана, сжимая ладони на моей груди в кулаки.

Ее невероятные глаза мечут молнии. Яростные. Испепеляющие на месте.