Жена поневоле

Багратов словно подписывает мне смертный приговор и подтверждает своё решение, остервенело стягивая с меня шорты.

Он с размаху вбивает колено между моих бёдер и устремляется телом, прижимаясь ко мне. Теперь между нами всего несколько слоёв одежды. Они не спасают меня совершенно. Все чувства оголены до предела, и я не понимаю, чего во мне больше — страха или адреналина с примесью ожидания, что будет дальше…

Я выставляю ладони в его грудь, сдерживая напор. Действую автоматически. Багратов легко преодолевает моё сопротивление, обжигая губы жаркими выдохами.

— Если ты возьмёшь меня силой, я возненавижу тебя. Навсегда… — шепчу, пытаясь остановить голодного хищника.

Глава 22

Сдерживаемые слёзы всё-таки выкатываются из уголков глаз и убегают к уху, щекоча кожу. Багратов подхватывает солёную влагу с левой стороны лица, снимая капли слёз языком. Тело наполняется дрожью в ответ на этот непривычный жест с его стороны. Он почему-то медлит, не стягивает с меня бельё и не стремится подмять под себя окончательно.

Если он решится на это, я не смогу ему противостоять… Багратов приподнимается на локтях. Его взгляд рассредоточено блуждает по моему лицу и кажется затуманенным.

— Дамир…

Я не успеваю вымолвить больше нечего. Меня хоронит навалившимся весом мощного мужского тела. Он просто падает на меня сверху. Я издаю жалобный стон, но понимаю, что Багратов не движется. Абсолютно. Тонкая футболка становится почему-то мокрой.

— Багратов, это не смешно. Я уже усвоила урок и больше никогда не попытаюсь сбежать… Пожалуйста! — умоляю его.

Мужчина никак не реагирует на мои слова. Я с огромным трудом вылезаю из-под него. Что-то не так. Багратов бы не лежал безвольным мешком. С ужасом вижу пятно крови, расползшееся на моей футболке.

Это не моя кровь.

Провожу ладонью по груди Багратова. Ладонь окрашивается багряным. Раньше я не заметила его ранение из-за чёрной рубашки.

Это может быть опасно! И он без сознания. Я мгновенно вскакиваю и подбегаю к двери. Но так просто её не открыть — нужно ввести код или вставить электронный ключ-карту. Багратов едва дышит. Я без зазрения совести обшариваю его карманы. Сжав пластиковый прямоугольник в руке, несусь на выход.

Дверь открывается. Бегу по коридору, зовя на помощь.

Путь мне преграждает охранник. Скользнув по мне небрежным взглядом, он напрягается, заметив кровавое пятно на футболке. Охранник выхватывает пистолет.

— Это не моя кровь. Твой босс ранен.

В тот же миг пистолет оказывается приставлен к моей голове.

— Убежать не получится…

Слишком часто к моей голове приставляют оружие. Это пугает, но больше злит. Ведь я совершенно ни при чём.

— Твоего босса ранили ещё в перестрелке! Позови помощь или он истечёт кровью! — командую, глядя прямо в глаза. — И позови Циклопа.