Жена поневоле

Когда в тебе до основания разрушают фундамент, сложно выстроить на шаткой основе крепкий дом.

Багратов наглым образом взламывает замурованные в прошлом тайны, о которых не хочется вспоминать. Я могу лишь надеяться на то, что он не станет ковыряться в моём прошлом. Может быть, он не станет требовать, чтобы я рассказала ему всё?

Но внутри мечутся беспокойные мысли и его слова о том, что ему нужно знать, какие неприглядные подробности могут всплыть наружу. Вылезут ли наружу те события? Или нет?

Я ворочаюсь с боку на бок. Попытки уснуть разбиваются об острые рифы сомнений. Я просто лежу с открытыми глазами. Зрение восстанавливается, я могу обходиться без очков. Но в сумраке я пока вижу плохо. Врач объяснял, что такое возможно. Пройдёт со временем.

Слышится поворот ключа в замке. Я не вижу, но чувствую, как проворачивается круглая поворотная щеколда. Сажусь в кровати и натягиваю одеяло до самого подбородка. Смотрю с участившимся сердцебиением в сторону открывающейся двери. На фоне прямоугольника света, льющегося из коридора, застывает широкоплечая мужская фигура.

Багратов. Кто, как не он?

— Что ты здесь делаешь?

Мужчина спокойно закрывает дверь и направляется в сторону кровати. Сердце стучит, как у зверька, загнанного в ловушку.

— Разумеется, я пришёл спать.

Голос пересыхает от волнения. Слова звучат очень тихо. Но уверена, Багратову слышно абсолютно всё. И ему точно так же абсолютно плевать на мои слабые протесты.

— У тебя огромный летний домик. В нём полно спален с кроватями, в каждой из которых ты мог бы поместиться без труда.

— Да. Но я — хозяин в этом доме. И я хочу спать именно здесь.

«Я хочу спать именно здесь…» — сказал Багратов.

Здесь — это где? В комнате только одна кровать.

Он… хочет спать вместе со мной. Но я не готова к совместному сну! Пытаюсь сказать что-то, но слова застревают в горле. Фиктивный муж не теряет времени зря. Багратов сбрасывает халат, оставаясь в одних лишь плавках. Матрас прогибается под весом его массивного тела. Я двигаюсь в сторону, к самому краю кровати.

— Багратов, это плохая идея.

— Привыкать ко мне — это хорошая идея. Ты будешь сопровождать меня в деловых поездках и командировках. У нас всегда будет номер с двуспальной кроватью, — спокойно говорит мужчина и ловко выхватывает одеяло у меня из рук, перетягивая часть его на себя.

Я паникую. Близость Багратова причиняет мне массу неудобств. Дрожь сотрясает меня настолько сильно, что зубы выбивают первоклассную чечётку.

Я боюсь. Сразу вспоминается то, что произошло несколько лет назад. Меня изнасиловал мужчина. Он был вполовину меньше Багратова, но я не смогла с ним справиться.

Багратов же — не просто гора тренированных мышц и дурной силы. Он — криминальный авторитет. Убийца.