Жена моего брата

— Она вырастила тебе врага!

— Ну, может, она и не была слишком умной, но все же — замечательной матерью.

— Помирись с братом, — сбавляю я тон. — Пожалуйста.

— С хрена ли? Не-е-ет.

— Ради нашего спокойного будущего, иначе, зачем этот брак?!

— Ещё раз прошу тебя — не лезь в мужские дела. У тебя полно женских, — смягчается его взгляд. — Иди сюда. До ужина ещё час. Мы как раз успеем заделать наследника!

— Нет, — отрицательно качаю головой. — Не будет никаких «женских дел», пока ты не решишь мужские. Мне страшно… Я не хочу снова «под стволы»!

Закатывает глаза, снова погружается в телефон.

Неужели ты способен на такое, Демон? Ты же обещал мне защиту независимо от того, чьей женой я стану!

Страшно. Я не хочу находиться в этом доме, так близко с Демидом! До слепого ужаса боюсь, когда люди переходят на язык оружия. Бешенство Демида и то, как легко он приставил дуло к голове брата…

Образ просто рухнул! Мне казалось, он не такой. И я не понимаю, что он за человек снова. Опять какая-то новая версия. Словно с десяток масок! То одну надевает, то другую, то третью. А может, маска просто слетела? Тогда, в минуту слабости, когда он лежал раненный, и сейчас, в минуту ярости.

Не оправдываю Родиона, нет. В шоке, что он сказал такое Демиду.

И все же. Целиться в брата? Я бы никогда не подняла на своего оружие. Никогда! Как бы не обидел, не унизил. Мы, конечно, тоже не святые и иногда сцеплялись раньше, но одно дело детская драка, другое — пистолет.

И этот взгляд на меня — полный презрения! За что?!

Разве я не выполнила твоё распоряжение.

Что не так?

Семья Черкасовых с изнанки не так уж и безупречна.

Хлопнув дверью, выхожу из комнаты. Иду в противоположное крыло. Там комната брата.

Мы встречаемся в коридоре.

— Почему я так далеко от тебя?

— Я не знаю. Тебе здесь не нравится?

— Нормально, — пожимает плечами.

— Ты боишься его? — стреляю глазами на дверь напротив.

Комната Демида…

Тихон задумчиво смотрит на эту дверь.

— Тиш, ты боишься его?

Неважно! Я боюсь. Хочу чтобы брат был близко.

— Не раскладывай вещи. Ты не будешь здесь жить.

— Да не боюсь я… — с досадой. — Это их ссора. Мы-то тут причем?

— Я не знаю! — но чувствую, что ярость Демида распространяется и на меня.

Обнимаю Тишу, прижимая к себе.

— Что-то идет не так.

— Мы всегда можем сбежать…"

"— Сбежать — это не приключение, Тиш. Это беззащитность. Прятаться? Как ты будешь учиться? Как я буду учиться? Где работать? Это плохая жизнь. Дед затеял это все, чтобы у нас была хорошая и безопасная.

— Но что-то пошло не так?

— Все наладится… — внушаю я — и ему и себе.

Мы спускаемся вместе вниз.

В столовой накрывают ужин.

— Добрый вечер, — здороваюсь я с Натальей.

— Добрый вечер, — осматривает она меня с головы до ног с горькой усмешкой.