Жена моего брата

Я свободен, влюблен до одури и заряжен! Хочу расстрелять свою обойму. Поехали!..

Звоню. Опять не Злате.

— Регина, запускай всë, как договаривались.

— Ты решился? Альберт тебе не простит.

— Мне не нужно прощение. Я в своём праве. И возвращаю своё. Ты уже в офисе?

— Захожу… Поспеши. Не только ты, судя по всему, готовишься к бою. Твой кабинет открыт.

Морщусь от чувства досады. Хотел к Злате. Скоро вечер. В моём кабинете нет ни одного документа по новой фирме. Но всё-таки…

— Еду.

— А… стоп. Это просто клининг.

— Тридцать первого? Отпускай их домой. Всех отпусти. Распорядись, чтобы перечислили премии.

Поворачиваю в сторону Златы. По-хорошему, мне бы водителя сейчас. Не вижу, куда еду и потряхивает от переполняющих меня эмоций. Машин много. Мне периодически сигналят возмущенные водилы.

Я не предупредил еë, что приеду. Надеюсь, это будет приятный сюрприз.

Припарковавшись у ворот, бросаю тачку. Окрылённый, не чувствую ни холода, ни голода, хотя ел последний раз с утра.

Во дворе наряжена ёлка. Гирлянды горят.

У крыльца Тихон с одним из охранников занимаются рукопашкой. Он спиной ко мне и, увлечённый неравным боем, не видит меня. Барс, вставая на задние лапы машет передними на охранника, тоже пытаясь участвовать в бою. Хвост свирепо лупит из стороны в сторону. Прыгает и повисает на бедре.

Ставлю пакеты на снег. Отскакивая назад от охранника, Тихон врезается в меня спиной. Улыбаясь, перехватываю за руку и, под удивленный вопль, заваливаю его в снег.

— Всегда жди удара в спину.

— Демид!

— Привет, Тихий.

Меняю хватку, пожимая его руку.

— Как вы тут?

Тяну на себя, помогая подняться.

— Нормально.

Смотрю на горящие окна дома. Отпустив руку Тихона, иду в дом. Камин горит… В гостиной еë нет. Из кухни пахнет печённым. Но там тоже её нет. В столовой накрыт массивный дубовый стол. Стоят свечи. Прибора два.

Поднимаюсь по лестнице наверх. Играет фортепьяно, что-то глубокое. У моей Карельской девочки вкус не по возрасту. Это создаёт вокруг неё особую ауру, флëр…

В ней много намешано — и простого девчоночьего, и аристократического, и ведьмовского… Второй такой не существует. Мне и не нужна вторая! Оригинал я никогда не отпущу. Моя.

Дверь в комнату приоткрыта. На кровати перед Златой лежит платье. Стоя спиной ко мне, дергает завязки на шароварах. Они падают легким облаком по еë бедрам вниз. Коротенькая футболка в обтяжку ничего не скрывает от моего взгляда.

Я вспыхиваю… Забыл уже, что это такое — владеть женщиной. Толчки крови стучат во все места, словно я кипящий гейзер.

Моя…

Машинально сжимаю её лемби, задыхаясь от желания.

Поднимает золотистое платье. Прижимает к себе, разворачиваясь к зеркалу. Встречаемся взглядами.

— Девочка моя золотая… — хриплю я.

Её пальчики разжимаются. Платье летит на пол.