Жена брата. Забрать своё

— Да хотя бы полицию вызовите!

Ищу глазами свой телефон. Я его уронила. Замечаю у ног одного из подлецов, не решаюсь опуститься. Боюсь...

— Черт! Ну кто-нибудь, Господи!

Мысленно молю бога, чтобы ничего с Ромой не случилось. Зря я его не позвала к себе. Зря... Быть может, всего этого не случилось бы. Прости меня, пожалуйста.

— Прости, — шепчу одними губами, чувствуя тонкие струи на щеках. — Прости...

Я себя никогда не прощу, если с ним что-то произойдет. Никогда. Да и жить без него...

— Что тут происходит? — дверь одной из квартир приоткрывается. Выходит мужик, пожилой. Боже... Чем он поможет нам?! Да ничем!

— Полицию, пожалуйста! Они его убьют! — кричу я, чтобы услышали подонки. Может быть, испугаются и сбегут отсюда к черту!

Мужчина выходит, осматривается по сторонам. Набирает номер в телефоне, подносит к уху. Но прежде сам орет, чтобы ушли отсюда эти бандиты. Ноль реакции."

"— Рома! — снова кричу, заметив подходящему к нему со спины кретина. В руке он держит что-то длинное, смахивающее на трубу. — Боже, Рома! Рома!

Поздно. Он не успевает обернуться. Получает удар по голове, падает!

Не задумываясь, лечу к нему, опускаюсь на колени. Перед глазами темнеет, когда вижу кровь на его шее.

— Уходим, — рявкает один из бандитов, вытирая окровавленный нос рукавом.

— Уроды! — сквозь слезы. — Вы за все расплатитесь! Уроды! Твари!

Меня никто не слышит. Лишь пожилой мужчина опускается на корточки, смотрит на Рому. Головой качает.

— Дышит? — спрашивает он, протягивая мой мобильный.

Я с ума схожу от его вопроса. Что значит дышит? Конечно, дышит! Или...

— Помогите! Помогите его в машину посадить! — голос срывается.

Тело трясет до такой степени, будто меня в ледяную воду швырнули. Руки дрожат. Обнимаю парня крепко, чувствуя горячее дыхание. Он дышит! Дышит он!!!

Плохо помню, как доезжаем до больницы. Даже здесь истерично кричу, чтобы поскорее помогли. Рому уводят, а я не могу отдышаться. Не могу взять себя в руки, которые все еще в крови Громова.

Господи... Пожалуйста... Пусть с ним ничего не случится... Все из-за меня! Все, черт возьми, из-за меня! Им я нужна была, а не Рома!

Сердце в груди сжимается. Болит невыносимо. Одна мысли, что я его потеряю, убивает, уничтожает. Словно острый кинжал в область груди втыкают. Роют. Соли подсыпают. Я не смогу... Нет, я без него не смогу!

Пальцы словно оледенели. Пытаюсь найти номер Кирилла, но ничего не вижу перед глазами. Не соображаю.

Лиза...

— Да, Ален. Вы доехали? — слышится сонный голос подруги. Я шмыгаю носом, не нахожу в себе сил ответить ей. — Ален, что случилось?

— Р-рома. О-он в больнице, — все, что могу выдавить из себя.

Я в который раз за последний час ловлю себя на одной и той же мысли... Оказывается, очень боюсь потерять его. Потерять Рому...